Сашин Пегас

Замечательная коллаборация в лицах.

Автор текста - Олег Златоустов
Композитор - Виталий Марков
Прочтение - Осенний Лис

Если что-то случится мы просто станем дождем,
Мелкими мокрыми каплями упадем в придорожную пыль.
Может однажды я тебя выдумал чтобы побыть вдвоем,
Крепко прижаться к тебе, а потом навсегда забыть.
Мелкими мокрыми каплями мы улетаем с небес.
Валяясь в пыли - обернемся быстрым ручьем.
На небесах для нас больше нету вакантных мест
Есть только здесь, на земле этот хрупкий и пыльный дом.
Быстрым ручьем шелестеть будем долго в опавшей листве.
Я тебя выдумал чтобы однажды сбежать за моря,
Призраки осени нас проведут прямо к черной воде,
На зеркальную гладь, вдоль холодных границ ноября.

Утро пятницы, как и любое другое, начинается с кофе. Улыбаюсь: формируется список ваших стихов для прочтения — и это очень серьёзные и классные тексты! Их интересно зачитывать.
Всем вам — хорошего утра, отличного кофе и улыбнитесь кому‑нибудь в этот пятничный день! 😊

Немного лирического настроения от Дарьи.
А вот от какой Дарьи, это даже для меня секрет.
Есть текст, есть автор и прочтение.


Я всё соврал.
У вас обычные глаза,
И голос ваш такой же как у многих,
Я врал, что всё хотел вернуть назад,
Сплетая воедино две дороги.

И ваши безмятежные черты
Ничуть меня не душат среди ночи.
Да и в объятьях ваших глубины,
Мне кажется, не больше, чем у прочих.

Ещё я врал,
что шёл за вами по пути,
Что выдержал разлуки еле-еле.
Я так же врал, что вас когда-нибудь любил.

Я врал себе...
но так и не поверил..

У нас есть небольшой чат авторов, где происходит очень много разных интересных вещей и диалогов — иногда кажется, что там рождается не только литература, но и новые законы мироздания (спойлер: они довольно хаотичны).

Вчера благодаря Жанибеку @simpleeusername родился гимн чата — выкладываю сюда, достойный текст, пусть он понятен больше ветеранам чата. Улыбнитесь вместе с нами… или хотя бы сделайте вид, что улыбнулись: автор гимна очень старался.😀

Наступит вечер, оживает чат.
Участники свои играют роли —
Нам проповедь читает Анатолий,
А грешник-критик рубит нас с плеча.

Кто говорит о Боге, кто-то вслух
Читает стих, а кто-то скинет прозу,
Кто спорит, кто-то принимает позу,
А кто-то, как Герасим, нем и глух.

Со временем начнется дикий срач,
Слова сорвутся с матом и без мата,
И вызовет админ Надежду чата,
Но толку нет! Нам нужен только врач.

Нам нужен врач. Больницы ветеран.
Приедет и осмотрит, следом явно
Поставит всем единственный диагноз:
"Злокачественный автор, графоман".

Приветствуем, любитель рифм и слов!
Не бойся, заходи, и будешь гостем.
Мы острым словом пишем лишь со злости,
А так мы пишем только про любовь!

Иногда мне кажется, что мы похожи на дятлов: долбим и долбим, зарабатывая себе головную боль, сотрясение мозга и прочие «радости». Но у дятлов есть природные механизмы защиты, а у нас — нет. Поэтому, возможно, стоит прекратить это «долбление»… если, конечно, вы не работаете с перфоратором.

Такая милота грелась на капоте автомобиля.

И мне сразу вспомнился текст поэта и художника и моей хорошей знакомой Леаны Живовой — про кошек)) немного юмора в сентябрьский вторник.

Диван. При свете лампы тусклой,
Я правлю души, что сошли с дорог.
Мне дарят кружки с мордой гнусной,
Считая: это милый пустячок.

Повсюду взгляды с глянцевых плакатов,
Мурлычет фальшью каждый аватар.
Святая простота «аристократов»,
Что в них нашли божественный нектар.

Их грация – холодная угроза,
Их ласка – лишь проверка хищных лап.
Обычная нарцисс-метаморфоза,
Что держит Вас, покорный тихий раб.

А Вы несете корм в блестящей миске,
Целуете пушистый, лживый мех.
Для них Вы - лишь ресурс в позорном списке,
Презрительный, короткий, сытый смех.

Они мурчат, когда им что-то нужно,
Они шипят, презревши на тепло.
И я смотрю на это равнодушно,
Сквозь мутное, казенное стекло.

Я вижу в их зрачках, зелёных, узких,
Лишь хищника безжалостную суть.
Абьюзер, затаившийся искусно,
Пришедший к Вам пожрать и отдохнуть.

Пусть мир сошел с ума от умиленья,
И тонет в море плюшевых хвостов.
Диагноз я поставлю, без сомненья,
Всему параду этих лже-богов.

Я ненавижу кошек. Тихо. Страстно.
Их эгоизм, их бархатный обман.
И Ваша к ним любовь бессмысленна, напрасна.
Добро пожаловать. Где мой врачебный план?


Еще и очень сентябрьское — 13м числом сего месяца датировано)))

Какие цельные и самодостаточные авторы встречаются.
Рекомендую лирические стихи Олега ( я сам то, тоже лирик))))

А мне текст ценен еще и небольшой редакторской работой с ним. Новые осенние впечатления)



Не смотри на меня, пожалуйста,
там ничего не осталось целого,
очень поздно всё в этом августе
и не к месту и не ко времени…
по кускам, по трактам заброшенным
стало пылью, осколками, теменью
позабыто, давно не ношено,
всё не собрано, всё развеяно.
На далёком острове тропами,
по широкому пляжу песчаному,
среди шороха льдов и в холоде
прорастут те куски отчаянно.
Прорастут через всё потухшее,
только ты через небо августа,
через жизни, как миг минувшие,
На меня
не смотри,
Пожалуйста.

8 сентября 1974 года в Челябинске родился русский поэт Борис Рыжий. Критики называли его голосом последнего советского поколения.

Ещё вполне сопливым мальчиком
я понял с тихим сожаленьем,
что мне не справиться с задачником,
делением и умноженьем,
что, пусть и хвалят, мне не нравится
родимый город многожильный,
что мама вовсе не красавица,
и что отец - не самый сильный,
что я, увы, не стану лётчиком,
разведчиком и космонавтом,
каким-нибудь шахтопроходчиком,
а буду вечно виноватым,
что никогда не справлюсь с ужином,
что гири тяжелей котлеты,
что вряд ли стоит братьям плюшевым
тайком рассказывать всё это,
что это всё однажды выльется
в простые формулы, тем паче,
что утешать никто не кинется,
что и не может быть иначе.

И замечательная Лера @lerriksedova открывает своим очаровательным текстом новый сезон прочтений)))

Или очаровательная Лера с замечательным текстом?
Хм, вообщем решайте сами.



Подсыхающий базилик,
Задремавший в беседке кот...
Солнце прячет бесстрастный лик
От обычных моих хлопот:
Перевесить, собрать, полить,
Протереть, прополоть, запечь.
Солнце с ветром в полях пылит,
Дни слезают загаром с плеч.
И всё время дела, дела
В этом райском земном саду.
Я не помню, зачем пришла,
И не знаю, куда иду.
Тянет к солнцу упрямый лист
Тонкой стрелкою розмарин.
Удивляйся, мечтай, молись,
Если полдень не разморит.
Успокойся в простых словах,
Не ищи в них двойное дно.
В изголовьях и в головах
Только солнце. Оно одно.
Будет пчёлами петь тимьян.
Будет мятой дышать закат.
Медный месяц, и юн, и пьян,
Снимет клятвою с языка
То, о чём бы хотелось спеть
Или птицею прокричать.
Безголосая знает смерть
Сто причин продолжать молчать.

Не трогай эту тишину руками
Она как лёд: чуть надави — и треснет.
Я прячу всё, что рвётся между нами,
В карманы, где и так уже не тесно.

Боюсь, что слово станет приговором,
Что взгляд прочтёт всё то, что прячу вглубь.
Вдруг станет слишком явным, слишком скорым
Всё то, что держится на тонком «чуть».

Вдруг ты увидишь — и не сможешь вынести:
Мою неловкость, сбивчивый мой шаг.
Вдруг скажешь тихо: «Это лишнее»,
И рухнет то, что собиралось впопыхах.

А если скажешь: «Нет, мне это важно»,
То станет страшно от такой цены.
Ведь мы сейчас стоим на самом крае
У тонкой, почти невидимой черты.

Один неверный шаг — и тишина рассыплется,
Осколками звеня в пустой груди…
А если не шагнуть, то
Я не выживу. Внутри.

Автор: Сашин Пегас

Ваше творчество

#вашистихи@drafts_graphomaniac

Что еще?))
Размещение моего текста в канале «Черновики графомана»

Самое смешное, что еще дорабатывал текст))
И финишный вариант немного другой))
Чем опубликованный,
Загрузил на стихарь .

24 сентября. 20:00. «Поэтория».

Камин

Мы снова собираем людей, которые пишут, читают, поют и почему-то всё ещё думают, что их тексты лучше оставить в заметках.

Не надо.
Выходи к микрофону.

В этот раз мы снова открываем набор поэтов в основной блок.
Чтобы попасть на сцену, отправляй заявку в телеграм @rinata_rasskazova:

🤍 2 стихотворения 🤍 видео или аудио с прочтением

Заявки принимаю до 20.09‼️

Но есть кое-что ещё.
Мы ищем музыкального гостя вечера — и тоже среди заявок.
Если ты поёшь и хочешь однажды оказаться не просто среди зрителей, а на сцене «Поэтории» — присылай заявку.

А если не попадёшь в основной блок — это ещё не значит, что микрофон пройдёт мимо тебя.

Будет открытый микрофон: стихотворение до 2 минут или песня без фонограммы.
Без предварительной записи. Без очереди из трёх месяцев ожидания. Хочешь — выходи снова.

В общем, если у тебя есть текст, который давно просится наружу, или песня, которую пора кому-то услышать — 24 сентября мы ждём именно тебя.

📍 24.09 | 20:00
Сохраняй дату. И отправляй заявку.

Такс, такс - сегодня день объявлений))

Всем кто любит неформальную андеграундную музыку обстановку, общение и далее по списку, записываемся к Ринате на участие , а можно просто прийти и покайфовать в замечательном «Камине».

Классное мероприятие от нашего капитана Ринаты Рассказовой — команда «Поэтория»..

@rinata_rasskazova

Охх, можно и нужно Маяковского лирично читать !)

Владимир Владимирович Маяковский

Отрывок из «Люблю»

Один не смогу —
не снесу рояля
(тем более —
несгораемый шкаф).
А если не шкаф,
не рояль,
то я ли
сердце снес бы, обратно взяв.
Банкиры знают:
«Богаты без края мы.
Карманов не хватит —
кладем в несгораемый».
Любовь
в тебя —
богатством в железо —
запрятал,
хожу
и радуюсь Крезом.
И разве,
если захочется очень,
улыбку возьму,
пол-улыбки
и мельче,
с другими кутя,
протрачу в полночи
рублей пятнадцать лирической мелочи

#ПутЁвые_заметки

Он собирается в гости — и в этом ритуале вдруг проступает что-то почти тревожное, будто каждое движение должно быть выверено, чтобы скрыть настоящую дрожь внутри. Бреется, стараясь не спешить, но всё равно чувствует, как лезвие чуть царапает кожу, напоминая, что он живой, тёплый, не фарфоровый. Потом возится с галстуком: тот скользит, не ложится как надо, и эта маленькая непокорность будто специально подкидывает сомнение — а точно ли готов?

Щётка ходит по вельвету, выметая пыль из шершавых бороздок, но та упрямится, цепляется, остаётся в складках, в самых незаметных местах. И в этом есть какая-то горьковатая правда: как ни старайся, безупречность не даётся до конца, всегда найдётся деталь, которая выдаст, что ты не статуя, а человек.

В голове — лёгкий шум, похожий на тот, что остаётся после пары глотков сухого белого вина: не опьянение, а скорее тонкая, звенящая ясность, когда все чувства обостряются. Свежая рубашка приятно холодит кожу, и это ощущение — будто граница между ним и миром стала тоньше. Он смотрит в зеркало, а оттуда глядит кто-то слегка чужой: выбритый, выглаженный, собранный, будто упакованный в новую роль. И вдруг приходит странная мысль: так ли чувствует себя цветок, когда его ставят в вазу? Надрезают стебель, поднимают на самый верхний ряд, выставляют напоказ — и он стоит, растерянный, между красотой и уязвимостью.

Наверное, цветку и весело, и жутковато одновременно: он заметный, важный, но при этом совершенно беззащитный. Хрупкий, как фарфоровая дива — такой, что боишься лишний раз коснуться, чтобы не выронить. И вот он выходит из дома: туфли поскрипывают, шаги торопливые, ломкие, будто он боится рассыпаться от собственной собранности. В воздухе зябко, но это не от холода улицы — это от ожидания, от того, что впереди встреча, и он несёт себя, как тот самый цветок: старательно, бережно, но с тайной тревогой, что высота окажется слишком большой, а внимание — слишком пристальным.

#Сашины_тексты

Ладно- ладно))) чуть ясности дадим в историю)) но не совсем и пропустим вторую часть))

Часть 3я

Иван- атаман


Коров и девиц на середину,
Угрюмых стрельцов — в болоте топи!
Я, Иван-атаман, отведайте силу,
И не встречайтесь ватаге моей на пути.
К северу и к востоку столицы
Обложены данью все города.
Все дороги, все тракты мною закрыты —
Я — морок, я — ночная беда.
В жарких схватках, в тюремных колодках,
В бунте каторжном, в резне ножевой
Стал бесславным ублюдком.
Ну, попробуй отправь меня на убой!
В серых скалах повенчан я с Смертью,
Нет мне жизни, и срока нет.
И в память об этом, на шее
Колдовской висит амулет.
Он за сердцем следит —
Зоркое око,
И не дрогнет рука
Полоснуть вдоль хребта,
Что вояку, что бабу, что мужика.
Не уйти никому, не отведав
Колдовского меча.
Жизни он пьёт,
Дух и душу пленя,
Сам бы я рад,
Но в неволе совсем.
Так по жизни
Плен на плен мы меняем,
Непонятных ждём перемен.

Такс такс , у меня есть черновой вариант сказочной истории, написанный ажжж год назад, а сказки я люблю.
Выложу пару фрагментов и хотелось бы услышать ваши комментарии:
дописывать ее или сжечь( господи, как Гоголь буду)))
и что- можно или хотелось бы подредактировать))))

Часть 1

Иван и перо.



Я полжизни потратил на поиск твоих
Позолоченных перьев из сказочных крыл.
По полям ходил,
По лесам бродил.
И на празднике в шумной толпе заглянул случайно в таверну,
А там тип, нос крючком, то перо
Поменял на поднос третьесортного зелья.
Я неделю драю кабак,
Получая тумаки и насмешки.
Всем известно: Иван — то дурак,
Лыбятся рты в щербатой усмешке.
Я украл золотое перо.
И весь день, слоняясь по улицам пьяного, шумного города,
Видя, как стражники
Девчонками молодыми любуются,
Думу думаю, к вечеру нестерпимую:
Сбудется или не сбудется?
За воротами городской стены,
Где луна освещает пашни,
Где поверхность воды
Утопает в зарослях ряски,
То перо я достану...

...Унеси меня, Птиц, унеси.
В этом мире я стал дураком,
Стал шутом — то нелёгкая доля:
То кашу варю топором,
То дракош спасу от неволи.
Ты же можешь, ты сказочный Птиц —
Так однажды мама сказала.
Унеси меня, Птиц, унеси,
Где шторма, где свобода, где шум прибоя.

#Взлохмаченные_рифмы
#Сашины_сказки

День был такой большой, что, казалось, в него можно было упаковать целую жизнь. Он вместил в себя и неторопливое течение реки, и тяжёлую, густую жару, от которой воздух дрожал над землёй, и внезапную грозу — с раскатами, будто небо рвали на части, и лес, густой и тёмный, где пахло прелой листвой и грибами, только-только пробившимися сквозь мох. В этот день нашлось место и смеху — лёгкому, звонкому, почти детскому, и слезам — тихим, без надрыва, как будто сама погода их утихомирила.
А потом вдруг оказалось, что день кончился. Не просто стемнело, не просто солнце ушло за горизонт — а именно что кончился, как кончается сказка, когда рассказчик замолкает на полуслове. И самое странное — не осталось от него ни капли, ни следа: ни запаха грозы, ни липкого жара, ни даже эха смеха. Будто кто-то аккуратно собрал всё, что в нём было, и унёс, оставив только пустоту, которую нечем заполнить.
Мы закрываем двери — не потому, что холодно или ветрено, а чтобы удержать хоть каплю этого дня, хоть крошечный осколок его объёма. Но двери не спасают: день не прячется за ними, он просто больше не существует. И остаётся только привыкать к тому, что самое большое всегда заканчивается самым обычным, будничным жестом — скрипом петель и щелчком засова.
И в этой тишине приходит странное чувство: не тоска даже, а какое-то тихое уважение к дню, который сумел быть таким огромным и при этом — таким конечным. Ведь в этом и есть его правда: он не обещал длиться вечно, он просто честно прожил себя до последней минуты. А нам остаётся только и запомнить, как много всего может уместиться в одни-единственные сутки — целый мир, целый космос, целая маленькая вечность.

#Сашины_тексты
#Взлохмаченные_рифмы

Закончим нежданную неделю гражданской лирики таким текстом, а почему в посте фото Владимира Маяковского решите сами):

Тебя слишком много,
Давай чуть потише, друг,
А то можем и по‑другому:
Смотри, вон там ров,
Там столько разинутых ртов.
Застыли.

Давай о нейтральном:
о цветах и любви,
об успехах и достижениях.
Я тону с головой в этой
задушевной пыли.

Выбраться,
выкарабкаться,
выблевать
чужеродно наросшее
вместе с лёгкими,
посиневшими от
человеческой лживости.

На блевотину
тощие,
от бессонницы
запаршивевшие,
набегут доберманами,
набегут, сторожившие.

И, не дав подняться с колен,
заколотят обратно с размаху,
губы и зубы круша,
азбуку слов,
за которую
до сих пор
идут на этапы.

#Сашины_тексты
#Взлохмаченные_рифмы