#Офрион
Корабль.

Трещит древесина цвета охры. Бесконечный океан в ночи ласкает корму неутопших. Причудливые позы на фоне корабельных огней-лампад. И тысяча мотыльков, заменившие нетронутые звёзды. Так сладко этим вечером. Слаще чем когда-либо. Все камни отданы Посейдону на его дворец-каземат, а Фортуна излила свой рог в наши руки. Мы исцелованные и исцеленные. Дальний Предел, отягащенный сушей и распрями, остался далеко позади нас. Красные васи скрывают нас от таких же счастливых в этих местных колуарах. Бережные руки хирургов-цирюльников побывали в нас ни раз, они пытались исправить наши изъяны. Они кричали и резали, по частям нас доставая на стол. А мы были правильными. Мы были созданы таковыми: угловатыми, скользкими. Мы плоть и кровь кого-то Случайного. Кого-то, кто был нашим первым голосом, измождённый усталостью. Кого-то, кто тоже пытался спастись от одиночества, но на то одиночество нас обрекший. Это наше наследие. И мы оставили его там - позади. На Дальнем Пределе наших несчастий. И есть только корабль и страх, что мы, когда-нибудь, приплывем.