Вася — Цыган.

Впрочем, Васей его никто не называет. Только Цыган — с ударением на Ы.

Он появился в нашем посёлке пару лет назад. Внезапно материализовался из ниоткуда.

Смуглый, коренастый, вечно чумазый, с прической "горшок". Цыган смешно шепелявит, но при этом дерзкий и, если что, готов лезть в драку, не взирая на возраст и количество оппонентов. Дети, в большинстве своём, его побаиваются и сторонятся. А мне норм.

О себе рассказывает разное. То утверждает, что они бежали из Румынии от каких-то ебнутых бандитов и что ему с сестрой и матерью удалось проскочить, а батю убили на границе. То уверяет, что из Тирасполя, где у отца крупный бизнес, просто сейчас какие-то проблемы, поэтому он отправил их сюда, в посёлок, пока всё не уляжется. Но всегда в его рассказах где-то там богатая, сытая жизнь, а здесь — ну, это всё временно.

Я тоже много чего о себе рассказываю — сверстники с интересом слушают, но особо не верят. В этом мы похожи.

Цыган ждёт меня у школы после уроков. Его самого то ли выгнали, то ли вообще не брали из-за отсутствия документов. Но это обстоятельство его только радует. Зачем Цыгану образование? Вот именно.

У нас намечено дело. Идём поднимать "бычки". Своих сигарет нет, как и денег их намутить. Но если прогуляться мимо универсама, потом к рынку и на остановку, можно собрать полпачки недокуренных сигарет. У нас система: берём только те, что с фильтром и где половина или больше. Самая изобильная точка — автобусная остановка. Там всегда можно найти две, а то и три сразу, только начатые. Человек прикурил, а тут и автобус — с собой не возьмёшь, выкидываешь. Подарок для нас с Цыганом.

Сегодня сбор удачный. Урожай — не меньше двадцати "жирных бычков" —почти все на две трети. А один, и это отдельный праздник, — половина недокуренной "Marlboro". Откуда в нашей дыре "Marlboro"?

Зато, смотрите все! — здесь два ковбоя.
Цыган старший — курит первым. Затягивается:
— Кайф! "Marlboro" — это кайф. У меня отец раньше только "Marlboro" и курил!

Врёт, конечно.

— Эй, мне оставь!
— Первый курит половину, второй — что осталось, третий — фильтр, четвёртый — ногти! Оставлю, накуришься!

Идём домой. В наш посёлок из центра топать километров шесть. Но у нас два десятка "бычков" и бесконечно времени.

Куда дальше? Ко мне нельзя. Мать дома, а Цыгана она на порог не пустит. В прошлый раз он заходил, а потом она заявила, что из серванта пропало пять рублей. Я не брал, Цыган говорит, что тоже. Мать мне верит, а Цыгану нет.

А есть хочется. Вернее - ЖРАТЬ! Да так, что кишки сводит.

К Цыгану? У него дома никого. Пусто — и в плане людей, и в плане еды. Я с родителями живу около черты бедности, но по сравнению с Цыганом и его семьёй мы средний зажиточный класс.

Из еды у него — только мыши если поймаешь. Но есть немного подсолнечного масла на дне бутылки да полпачки муки.

Уже неплохо.

Наливаем горячую воду в миску, засыпаем туда муку, добавляем пару ложек масла и месим тесто. Потом на сковороду — и жарим.

Включаем старенький телевизор - на центральном канале мультики. Жуём подгоревшие лепёшки, смотрим "Простоквашино". Доедим — и пойдём курить.

Самые вкусные лепешки. Самые жирные бычки.

43/50