Здравствуй, Дорогой Дедушка Мороз!

Однажды в детстве я попросил у тебя велосипед и приставку "Денди". Вернее, сначала я попросил велосипед у папы, а "Денди" — у мамы. На что родители мне сказали: "Ты что, ебнулся — у нас таких денег нет, давай лучше напишешь письмо Деду Морозу. Вдруг он сможет тебе это подарить?"

А ты подарил мне набор отвратительных конфет. По крайней мере, в этом с утра меня уверяли родители.

Что это был ты. Ночью. Пока я спал.

А я не спал! И видел, как папа доставал из шкафа запрятанную картонную коробку с ирисками, мандарином и карамельками "Барбарис" и "Дюшес". Да, ту самую, которую им раздали на работе пару дней назад. И именно ту, которая уже утром из профсоюзного подгона детям пролетариата превратится в феерический пиздеж про то, какой ты мастер незаметных проникновений. А я надеялся, что она превратится в велосипед и "Денди". Хуй там!

Примерно тогда я и перестал в тебя верить. И, судя по тому, что это был последний год, когда под ёлкой можно было найти хотя бы коробку с конфетами, заводской профсоюз перестал верить в меня. Ну, или просто детство закончилось.

Но вот сейчас я думаю, что ты всё же существуешь. Пусть не в качестве реального человека, а как символический образ из коллективного бессознательного. Как архетипическая фигура щедрого мудреца. Как мифологический персонаж, соединяющий мир волшебный и мир обыденный.

Как проводник детской веры.

Ведь там, где есть вера, есть и надежда. А где есть надежда — есть и любовь. И похуй, что велосипеда и "Денди" нет.

Их просить не буду, сам себе куплю.

Поэтому, дедушка, в этом году не жду от тебя никаких подарков. Но и сюрпризов, пожалуйста, мне тоже не нужно.

Мальчик Адель. 42 годика.
48/50