Поэтический паноптикум Алана Дзеранова.

Вообще красота.

А вообще, настроение сегодня - философско-казачье.

O tempora,
O MORE, MORE, PREDANNYM SKALAM, TY NENADOLGO PODARISH POKOI.

Ща бы в эпоху Эдо, а не вот это вот все.

Бутыль энергетика
в свете диодной лампы -
маяк для души.

Маэстро, что тут ещё скажешь.

Птицы наелись
Торговками на базаре...

*звучит хоррор-музыка*

Я считаю, лучший feat, который мог бы быть.

Неправильное хокку.

Птицы на ели
торговками на базаре
кричат в белизну.

@viacheslav_da выложил Наговицина. Правда, "Белый снег". А я больше -
А МЫ ГУЛЯЛИ ДО ЗАРИ, МАЛОЛЕТКИ-ФОНАРИ,
НАМ ФРУКТОВЫЕ ДЕЛА ИЗЦАРАПАЛИ ТЕЛА.
ВЕТЕР ДУЕТ ОТ РЕКИ, СОБИРАЮТСЯ БРАТКИ.
ЭХ ОСЫПАЛИСЬ ПОД ОКНОМ НОЧЬЮ ЯБЛОНИ.

Вообще, люблю свою невероятную способность пиздострадать от невозможность нормально пиздострадать.

-3 ко всем характеристикам.
Перк "Собери яйца в кулак".
Ачивка "Все богатства мира..."

Астрологи объявили неделю страданий от отсутствия возможности окунуться в прокрастинацию.

Ах!
Если б
работу
рукою
взять,
поди, в ладонь не уместится
даже в две.
А
всё же
идешь,
через
звонкую
мать,
ногою - к руке,
рукой - к ноге.

Идешь
ты туда
не за
звоном
монет -
они, при любом раскладе,
тебе не ждут.
Идешь,
потому что
в душе -
поэт,
и, вообще, потому что
крут.

А всем
безработным
лабзателям
женских
рук
я желаю от всей души
намазоленной
и
натруженной
узнать
поскорей,
что тяжёлый труд -
это лучший апперетив
до ужина.

Четверостишье "Анимешное"

Посвящается Кириллу, Игорю и Серёге.

Погода мерзотная. Кроме дождя
никто ничего не нальет задаром.
Я сижу в темноте, наблюдая битву вождя
деревни, скрытой в листве, с Мадарой.

Эти строки, совсем неказистые,
я посвящаю нашим таксистам,
глиноликим Буддам русской дороги.
Пожалуйста, отряхните ноги,

прежде чем влезть в чью-то душу.
Прежде чем закурить, спросите.
Вот песня - давай послушаем,
пока мчим по застрявшему в пробках city.

Пока мчим - о семье, о работе,
о вечном "с понедельника до субботы".
И подслушает город сквозь приоткрытое,
о чем говорят возница и мытарь.

И под сбивчивый шёпот колёс по снегу,
под "Кольщика" Круга и ругань на пешеходов,
таксист тянет меня из темноты к свету
год за годом. Год за годом. За годом.

Мне ли!?

Мне ли
не жить -
большому и доброму, -
почти Голиафу
почти Полифему....
А жизнь не дает
апельсины жрать
вёдрами,
и тянет
в какие-то
мутные
схемы.

А мне бы
январское
утро холодное,
да сигаретку,
чтоб веселей
встречалось....
Розовые облака
проплывают
лодками
балкон мой,
видимо
спутав с причалом.

А три
иудейских царя
осуждают,
что все предписания
Господни
нарушил.
И в пыльном
подъезде
у самого края
я сделаю шаг -
на(ту самую!)ружу

И вот я качусь
в свои мысли
обутый
в такси азиатском
как все, на работу,
и все б ничего,
только ночь,
а не утро,
и сегодня
не понедельник -
суббота.

Но мне ли,
большому,
вставать на паперти?!
Мне ли не пробовать
под седло
ставить льдину?!
Мне ли
в комнатушке сидеть
запертому,
и тяжелую
проклинать
судьбину?!

Будь так добра, хорошая, раздвинь-ка ножки -
роль скромницы тебе не по плечу,
ведь ты - не Элли, да я ведь - не Тотошка,
и я в твои объятия лечу.

И я лечусь в твоих объятиях от скуки,
от дней минувших, от печали их.
Развратная улыбка подлой суки
читается в глазах твоих, как стих.

Как целая поэма - запах кожи,
а в голосе - шёлк мятой простыни.
И мы с тобой настолько непохожи,
что я шепчу: "Прости, прости, прости..."

И припадая рваными к накрашеным
я имитирую почти тоскливый всхлип.
Наверно, мы друг другом ошарашены.
Ещё мгновение, ещё один изгиб...