Слушаю народную музыку (именно народную, не стилизации, реализации, ремейки и т.д.) и шкура съеживается, и выступают слезы. Нейрофизиологи объясняют, что это эффект активации лимбической системы головного мозга. Я считаю, что через эти завывания, плач, марш, пляс, былички и т.д. с нами пытается говорить время. Жаль, что тех, у кого хватает ума и характера понять этот странный язык, становится все меньше и меньше. Это вам не "Матушка Земля". Это архангельский напевы. Это не Надежда Кадышева. Это казачьи распевы. Это не Лагучев, Биштов и т.д. Это старики с молодыми глазами рассказывают о подвигах лихих горцев и красоте горянок, перед которой меркли самые прекрасные вершины. Это самая настоящая боль, вырывающая сердце. Это самое настоящее веселье, от которого голова кругом. Это любовь, лечащая душу. Это такая жизнь, умещенная в старые слова.
Времени всегда есть, что сказать. Постарайся, друг, чтобы было что ответить.
Римской галерой туман на проспект выплывает, ветрами, словно бичом, подгоняя прохожих... Город оглох, с виду. Занят своими делами точит осенним дождём он рассвета оранжевый ножик.
Ржавой коростой асфальта покрытые раны грязью исходят, как будто земля простирает нам руки. Мимо играясь и ржа на бегу кобылицей буланной мчится маршрутка - ей правит старик длиннорукий.
Мзду за проезд он возьмёт, не побрезговав звонкой монетой, жадно вцепившись в ладонь, папиросу не вынув - это забота с его стороны, проходи и не сетуй. Лучше нигде не найти в городской паутине.
То ли зеркало меньше становится день ото дня, то ли глаз, навсегда сохранив очертания тебя, погружается в море. Покрытое солью веко навсегда запирает внутри человека.
Тебя скрыли от мира среди питахайи и манго... Там под дикой луной вы с супругом танцуете танго - или мне представляется так, что танцуете, а иначе зачем убежать вы посмели от суетной
жизни где-то на севере, в городе на холме, среди ветра, танцующего в опавшей листве - но да Бог с ними, и с вами, наверное, тоже. Чаще пишите и шлите довольные рожи.
