"Господь швыряет чайники"


На балконе грохот - шторм бушует, словно празднуя мой день рождения. Темная комната то и дело вспыхивает в свете молнии, а коллекция заморского фарфора дрожит и норовит обрушиться вниз, уничтожив своего владельца.

Надо уснуть, меня уже заждались чудесные симметричные грезы.

Сегодня пятница, по расписанию должны сниться бабочки, пришпиленные к доскам: строго в алфавитном порядке, с подписями на латыни, стерильно и прекрасно.

Я вижу хаос, глупые и ненужные движения, а в центре этого ужаса - Господь Бог, смеющийся надо мной. Таких кошмаров не видел никогда и надеялся никогда не увидеть.

Укутавшись во влажные простыни, я гляжу на чистое небо за окном - шторма больше нет.

Какая гадость - обещали еще один день ненастья , как можно так нагло лгать? В голове такой же бардак, что и в прогнозе погоды - явление Господа полностью перекроило весь мой распорядок дня.

Из омута мрачных мыслей вытягивает воспоминание о вчерашнем шуме на балконе. Посмотрим, что принес ветер.

Все гортензии пали, а значит придется пронумеровать погибших, занести в список и в День Покупок пополнить запасы горшков. Посреди черепков валяется старый, черный закоптившийся чайник. Никогда шторм не приносит ничего полезного - только мусор. Вот уже четырнадцатый чайник за пять лет, еще и без прорезиненной ручки - такие никому не нужны.

Измерив все параметры находки, я внимательно осматриваю его вороную поверхность. На пузатом боку что-то есть, витиеватая надпись

- «Дорогому Дураку на день рождения».

В голове роятся сотни вопросов: почему дурак, почему именно этот балкон, почему именно сегодня? Весь тщательно выстроенный миропорядок рушится из-за какого-то старого чайника. Таким ли я видел конец своего мира? Нет.

Чайник заполняется слезами беспомощности, взгляд мутнеет, к горлу подступает тошнота, а ноги подкашиваются. Гадкий, гадкий, гадкий мусор...

Снаружи царит глухая тишина, весь город накрывается темным непроницаемым куполом - шторм возвращается.

Ветер принес, он и заберет - верну находку обратно, в самое сердце бури.

С молитвенным видом я протягиваю чайник туда, где сверкают молнии и рокочет гром, туда где Господь и его проклятые подарки. Шторм со злобой выхватывает свой подарок из рук и уносит его обратно в серое небо. Гляжу вверх пока не начинает ломить шею - там молчат.

Ночью с субботы на воскресенье всегда снится одно и то же - любимые серебряные чайные ложки, выложенные по дате и месту производства. С ожиданием неладного я предвкушаю очередную издевку от высших сил. Нет, все как обычно - упорядоченно, надежно и симметрично. Тяжелая голова наполняется долгожданным спокойствием - Господа здесь больше нет.

На следующее утро в балконной грязи лежит чайник с гравировкой: «Дорогой Дурак, я сделал все, что только мог. Прощай».

Теперь Господь молчит и я тому безумно счастлив.

Иллюстрация:
Giorgio de Chirico - Le Muse inquietanti