— Сюда, парень, сюда садись. Да брось ты свой мешок, никто не стащит - я тут сижу, я присмотрю. Эй, служка! Ещё кружку! Не боись, не отравлено, сегодня я добрый, да и травить мне тебя незачем - с тебя взять нечего, вижу.
Старик оглядел тебя глазами и усмехнувшись покрутил шлем в руке. Он явно выглядит как бывалый воин, повидавший множество сражений. Светлые волосы, низенький рост. Он явно человек, что было видеть даже приятно. Приятно ощутить, что с тобой общается не монстр
— Ох, молодой, а глаза-то у тебя шалые. Впервой в Армирии, да? По лицу вижу. Ты не бойся, я здесь уже… сколько? Тьфу, сбился со счёту. Лет шестьдесят, а то и все семьдесят. Сижу в этой таверне, гляжу на таких же, как ты, - с портала, с мешком за спиной, с надеждой в глазах. Быстро она у вас проходит, надежда-то. Но давай по порядку, раз уж сел, пей, слушай и запоминай.
Дед наклонился ближе и подвинул кружку с элем к своему новому гостю по столу, явно готовясь учить нового прокаженного
— Нас здесь пятеро. Нет, не богов и не правителей - просто люди, как мы с тобой. Кости, мясо, кровь. Все разные, а по сути - одно дерьмо. Думаю ты и так все понял, если успел оглядеться. Я не буду тебе языком молоть и рассказывать кто есть кто, я расскажу тебе про правила, молодой.
— Все мы тут, в одной куче, как грязь на дороге. Чистых рас нет - только пёстрые помеси, и каждый норовит урвать кусок пожирнее.
— А куски эти, парень, делятся на два сорта: богатые и бедные. Ну, и середняки, конечно. Богачи - в дворцах, на портальных станциях, с армиями своими. И среди них есть все расы: люди, Адорожденные, даже Кротолюди с их подземными шахтами. А беднота - это мы с тобой: крестьяне, шахтёры, рыбаки, подмастерья. Я, воин в отставке. Живём в трущобах, жрём похлёбку, умираем в тридцать лет от чахотки или от ножа в тёмном переулке. Восстания? Бывают. Но их давят так, что кости по всей улице собирают. И никто не сунется - не их это дело, говорят.
— И главное, парень, - это не про расу, ты не подумай. Я видел нищего Элитрианца, который перья свои продавал за кусок хлеба. И видел Кротолюда в золоте, который в одиночку три шахты скупил. Так что не думай, что цвет кожи или форма ушей тебя спасут. Спасает только звон монет.
— А теперь про то, как мы тут живём, кроме голода и золота. Есть три дороги для человека - три ремесла. Воин - наша сталь. Бравые ребята! Идёшь в армию, машешь мечом, защищаешь баронов, гибнешь в первом же сражении. Уважают, но хлеба с маслом не дают. Маг - проклятое дело. Все их ненавидят, боятся, но без них и колдовство не снимешь, и болезнь не вылечишь. Богатые маги редкость. Они или при дворах сидят на цепи, или в подвалах прячутся. Исследователи те, кто порталы открывает. Их уважают, потому что без них мы бы пешком по миру шли, как в старые времена. Многие разбогатели, но и гибнут часто - портал не туда откроешь, и нет тебя.
— И что важно: кем стать - не от расы зависит. Элитрианец может воином пойти, если его крылья не сломаются. Кротолюд - исследователем, в шахтах всё знает. Адорожденный - магом. ХА, хоть святым! Только, парень, если кто увидит, что ты святой маг - голову с плеч. Или сошлют в глушь, чтоб не маячил. А почему? Потому что святая магия - это угроза для Адорожденных. Такой маг одним прикосновением сожжёт любого полукровку, а если их всех пережжёт - начнётся война, какой Армирия не видела. Поэтому святая магия запрещена. Заруби себе на носу.
Старик хихикая откинулся на стуле проводя глазами по таверне. Он явно выискивал красивую Элитрианку, работавшую здесь, но не заметив ее, вновь наклонился к гостю
— Но это только верхушка, сынок. Ты думаешь, мир так прост? Нет. Под дворцами и площадями - второе дно, грязное и вонючее. Тёмные районы. Туда попадают те, кому нечего терять. Воры - у них свои законы, своя гильдия, свой суд. Укради у них - будешь умирать неделю. Контрабандисты - через порталы везут всё, что нельзя: яды, артефакты, рабов. Их зовут Портальными Крысами, ловят и казнят, а они плодятся, как грибы. Убийцы - за золото убирают неугодных. Лучшие само собой Адорожденные: подойдут незаметно, исчезнут как дым.
GA 
