Ночь перевалила за полночь. Сценарист захлопнул ноутбук, откинулся на спинку стула и уставился в потолок. Экран погас, но перед глазами всё ещё плавали образы - серые от рудной пыли лица Кротолюдей и бесконечная грязь Костяного переулка.

«Что я вообще пишу? - мысленно спросил он себя. - А ведь начиналось всё с простого желания сделать мрачное фэнтези без эльфов и орков. А теперь у меня тут целая экосистема боли и выживания».

Он потёр переносицу и потянулся. Тело затекло - он сидел за столом почти шесть часов, перечитывая собственные наброски, вычёркивая банальности.

Он вышел на балкон. Ночной город внизу сверкал огнями, и где-то там, в реальной жизни, никто не знал о Костяном переулке и Заброшенных Землях. «А ведь если подумать, - продолжил он мысленно, - Армирия - это просто гротескное отражение нашего мира. Те же богатые и бедные, те же преступные синдикаты, та же ненависть к тем, кто отличается. Только у нас нет магии, а у них есть. Но от этого мир не становится добрее».

Ему вспомнился момент, когда он писал последнюю сцену Пса на краю пустоши - «Он стоял на пепле, глядя на бескрайнее серое небо…». Тогда он сам почувствовал холод пустоты. «Интересно, а если бы я оказался в Армирии - я бы выжил? - спросил он себя. - Или стал бы одним из тех, кто умирает в канаве на второй день?»

Он докурил, потушил окурок и вернулся в комнату. Ноутбук всё ещё лежал закрытый, но сценарист знал, что завтра откроет его снова. Потому что история ещё не дописана.

Он лёг, закрыл глаза. Образы рас, классов, порталов, медленно таяли, уступая место настоящей темноте. Но в голове всё ещё звучал голос старого рассказчика из таверны: «В Армирии двери запирают не от воров. Их запирают от того, что приходит по ночам».

«Мне нужно будет это переписать, - подумал сценарист уже сквозь сон. - Сделать его более живым. И добавить деталей про компанию…»

🫩🙌