В сентябре, на простой тротуар – где растут фонари как цветы – лица нежные ветреных пар вдруг осыпались, словно листы. Это дождик прошел, черно-бел. Наклониться над лужей любой – ты увидишь их, бледных, как мел, ты махнешь им холодной рукой.

«О, прощайте, – шепнешь, – навсегда, молодые ль вы, старые ль вы, пусть растут города, города – все же лица прекрасней листвы...» В этих лицах есть горечь и лед. В этих лицах есть боль и покой. «Пусть гербарий из вас соберет утром траурным школьник седой...»

1995 г.