Езда в остров Любви 🇷🇺

К слову, поэму "В ожидании робота" опубликовали в интернет журнале. Меня с этим все сразу же стали поздравлять, я почувствовал себя чуть-чуть более знаменитым, чем до неее.

С публикацией связан семейный анекдот. Там на их интернет журнале нужно указывать свою биографию, а я этого не люблю, потому что, во-первых, пошленько, во-вторых, не хочу я иметь биографию и делиться ею с общество. Поэтому хотелось написать какую-нибудь глупость, что я волшебник изумрудного города, или что я родился в степи, учился в горах, а потом заговорил по русски.

Но жена моя категорически мне заявила, что это я с серьёзными людьми общаюсь и там шутить нечего, испорчу тем свою поэтическую карьеру. Сошлись на том, что я указал абстрактных минимум биографии и тем и серьёзных людей не обидел, и миру чистогана показал пролетарский шиш.

Я вторые сутки сплю урывками по несколько часов. Сны снятся как тик-ток лента. Очень переживаю за свое здоровье. Надо укреплять мышцы, делать дыхательную гимнастику: в моем возрасте если ты не плывешь против течения, то дряхлеешь, деградируешь, свинцовыми мерзостями жизни обрастаешь.

Снижаемся в Стамбуле. Сейчас пойду жрать водку в бизнес зале аэропорта. В 6 утра самолет в Париж. Господи, дай мне сил.

Читаю антологию советских политических анекдотов. Вот, например, есть такой анекдот про Брежнева:

Брежнев пришел в кабинет, один ботинок коричневый, другой черный. «Леонид Ильич, что ж вы не вернулись домой?» – «Возвращался. Там тоже один коричневый и один черный».

А вот другой анекдот про Брежнева:

В кабинете Брежнева раздается стук в дверь. Он подходит к двери, достает бумажку и по бумажке читает: «Кто там?» Молчание. Он опять читает: «Кто там?» Опять молчание. За дверьми слышен шорох. Брежнев открывает дверь. Видит: стоит глава правительства Тихонов. Брежнев: «Ты чего не откликаешься?» – «Я бумажку дома оставил».

То есть народ прям дичился, что власть под фанеру речи читает. Вот ещё один анекдот, "Брежнев и вампир":

Попал Брежнев в ад. Смотрят на него вампиры и руки потирают: «Ну, ребята, кто пять звездочек из горла будет?»

Есть и очень смешной, как-то в лицах описанный:

Человек с газетой в руках подбегает к другому и спрашивает: «Вы знаете, кого выбрали папой римским?» Тот замирает, потрясенный: «Неужели?!!»

Вообще видно, что при Сталине народ боялся власть, а уже при Хрущёв расслабился. Народу было приятно шутить о постсталинских генсеках как о вредных соседях.

Ага, кто-то лайк поставил, а потом стыдливо убрал. Вот так и вся моя карьера в литературе.

Один раз загуглил я на ютубе реп артиста Lil Pump. Один раз. Теперь он везде мне попадается. Подозрительные песни про Москву и Маями с какой-то неизвестной мне русскоязычной каркушей. Много видосов, что репер Lil Pump поддерживает президента Трампа - не могу понять серьёзно это или пост ирония. Или он просто за деньги любого поддержит. Я этого не понял. Сегодня и во сне его видел. Я ехал на утреннем сапсале и спать было неудобно. Да, спать было неудобно, стоило мне прилечь на полку перед собой как начинала болеть спина. Кормили неплохо. Человек ко всему привыкает: я вы работал позу для сна сидя, я облакачиваю голову на руку и успеваю заснуть до того как голова с руки начинает сваливаться и я просыпаюсь. Каждый раз снился один и тот же сон, как будто я кручу ленту тик-тока, а она никак не пролистывается. Мне снилось, что репер Lil Pump с этой своей фирменной жизнерадостной улыбкой человека никогда не читавшего Кьеркегора, репер тусит на балконе (на самом деле не высоко, как будто второй этаж) и разбрасывает людям внизу купюры. Я не знаю, у реперов может вообще принято так время проводить? Больше смутило другое, каждый раз сбрасывая очередную порцию купюр репер Lil Pump кричал людям внизу: "Сэр, есть, сэр!" Как в фильмах про американскую армию. "Сэр, есть, сэр!" К чему бы это?

Здорово, когда есть знакомые звёзды эстрады - могут и клип позвать срежиссировать

Монтировалось всё из фрагментов совершенно восхитительной документалки о выпускниках 2007 года из города Жигулёвска. Четырёхчасовая капсула времени, в которую бережно и тщательно уложили всю нежную юность героев, весь вайб российского города 2000-х, все гламурные возможности тогдашних программ для монтажа. Честь и хвала жигулёвским мастерам видеокамеры и специальных эффектов

ЧУР, МОЙ ДЫМ!
Первый официальный клип группы БАРОН КАЛИБРАТОР. Режиссёр Глеб Колондо

У меня на Авито заказал сборник стихов поэта Михаила Айзенберга поэт Коркунов. Вот думаю, приложить ли к заказу мою книгу "Товарищ Сталин спящий в чужой комнате" в подарок.

Что думаете, ребзя, норм идея или кринж?

Жена говорит, что, во-первых, кринж, во-вторых, непроданные, а подаренные книги – убыток семейному бюджету, а в третьих: Коркунов недорос до стихов моих.

Я по жизни подкаблучник, мне что баба моя скажет – я то и делаю. И считаю, что так везде должно быть. Я за матриархат, хочу чтобы бабы нами правили, мне кажется, что их психология лучше подходит для управления. Мужики должны заниматься искусством, философией, а бабы должна мужиков за яйца держать, чтобы мужики от своей мечтательности в облака не полетели.

Но я хочу и человечество облагодетельствовать: хотя Александр Хан и пишет в своём бессмертном афоризме, что писатель писать должен не для современников и даже не для предшественников, а для потомков, но я по слабости и мягкосердечию своему забочусь и о современниках. Иной раз просыпаюсь ночью и плачу: как же современники мои читают дрянь всякую и душу свою бессмертную загрязняют мошенничеством в области искусства.

Но человек я в себе крайне не уверенный, поэтому сам решиться на такой поступок что бы послать поэту Коркунову в подарок свою книгу и тем ослушаться жену – не могу.

Может быть, что я и не поэт вовсе, а говно. Вот поэт Дмитрий Кузьмин, автор бессмертного стихотворения "в рот и в жопу" и главный редактор журнала "Воздух" (который я не читал, но про который мне поэт Борис Кутенков говорил, что опубликоваться там – это значит получить общественное признание что ты в профессии), прочитав мою поэму "В ожидании робота", сказал, что она напоминает идеи Сваровского 20ти летней давности. Поэт Дмитрий Кузьмин сказал, что в своем журнале "Воздух" публиковать её не будет, но предложил опубликовать в каком-то онлайн проекте "Волны".

Что за онлайн проект такой я чести не имею знать, но слова поэта Дмитрия Кузьмина относительно моей поэмы воспринял как маркер того, что я не поэт, а говно. Жена же моя сказала, что опубликоваться в онлайн проекте "Волны" стоит и что это престижно. Я так и поступлю.

И жить не хочется, и чувствовать спешит.

Вчера гулял с поэтом Тимуром Селивановым. Ходили по местности, которую я, как ни странно, за 12 лет жизни своей в Петербурге ни разу не посещал. Отходили 20 тысяч шагов по обшарпанной окраине, пейзаж настроил меня вспомнить детство и Россию девяностых: униженную, раннюю, раненую. Потом я пришёл домой и старался думать о том, что вот я уезжаю из России и что вот, может никогда тут больше не очутюсь, ведь человек в любой момент умереть может и всё по воле Бога. Плакал, но не искренне, потому что все эти чувства больше заставлял себя думать, чем реально испытывал.

Если бы у меня был выбор рождаться или не рождаться – я бы, конечно, выбрал второе. Но теперь уж не дай Бог, потому что уже родился и к трансцендентальной субьективности моей примешен горб эмоционального опыта любви, с которым и как трансцендентальный субъект существовать невозможно и избавиться от него жалко.

Я погряз в мире. Мир меня ловил и поймал. Заставил любить все: жену, друзей, пейзажи родины моей, даже дряные материальные вещи я напитываю опытом любви. Вот очеловечел малыша робота-пылесоса что бы потом страдать как он без меня, а ему ведь похеру на самом деле, потому что он робот.

Грустно быть человеком, но все таки на счёт послания в подарок моей книги "Товарищ Сталин спящий в чужой комнате" поэту Коркунову нужно что то решить.

Однажды Сталин, растроганный трудовыми подвигами народа, сказал: «За дело рабочего класса, товарищи, я готов отдать свою кровь каплю за каплей!» Тогда один вампир, который был недобитой белой сволочью, послал ему такую записку: «Товарищ Сталин, почему так понемножку, капля за каплей? Надо больше и больше отдавать свою кровь». Но Сталин не обиделся, он задумался.

А вот в другой раз однажды ночью Ленин выскочил из мавзолея на Красной площади – заскучал от одиночества, – и пришел к Сталину. «Так, так, ну и как тут у вас, товарищ Сталин?» – «Отлично, просто замечательно!» – похвастался Сталин. Потом они стали пить чай.

Или вот ещё случай: однажды Сталин вызвал писателя Воробьева. «Сергей Александрович, есть ли у вас какие-нибудь проблемы?» – «Да, жилищная-с». Сталин берет трубку: «Лаврентий Павлович, товарищу Воробьеву нужна достойная квартира!» Тут же несут ордер на квартиру. «Еще есть проблемы?» – «Тянут с полным собранием сочинений, Иосиф Виссарионович! Издали два тома – и застряли». Снова Сталин звонит Берии: «Срочно помогите!» Тут же несут готовые тома. Воробьев не знает, как и благодарить.

Никогда не задумывался, что конфеты "Бон Пари" переводятся как "хороший Париж". Теперь сижу их ем с особым значением.

На улице ненастно.

Дописываю статью о литературных мистификациях в популярный журнал и надеюсь, что редактор меня не заругает за банальщину, но когда я пишу для массовой публики, я обычно не льщу читателям оптимистичными предположениями на счет их эрудиции. А еще сегодня писал технический текст про четырехпалубный теплоход "Санкт-Петербург" и немного замечтался, вспомнил как в середине нулевых мы с родителями ездили два раза путешествовать на теплоходах - вниз и вверх по течению Волги. Это случилось незадолго до того как родные начали умирать и детство кончилось.

Жена ушла в магазин за вином и кормом для гостей. У нас планируется вечеринка (заходите и вы, если вы в Санкт-Петербурге) по случаю скорого отбытия в Бон Пари. Вчера у нас тоже была такая вечеринка, но с другими, субботними гостями. В какой-то момент я смешал белое и красное вино и мне захотелось пофрантовать, я стал настойчиво навязывать гостям дискуссию о переосмыслении фигуры Гитлера. Гости идею не поддержали, а я, вы знаете, Адольф, у ваших ног.

На улице, как сказано, ненастно, и вся эта текущая и предстоящая суете свербит, лежит на сердце тяжким грузом. Феназепам, конечно, хорошо, душа немеет от него и не чувствует тоски, но ведь я буду жрать его горстями каждый день если мне дать доступ. Я только-только отхожу от многолетнего запойного образа жизни и радуюсь своим маленьким победам в боях за трезвость.

Завтра мне нужно будет отредактировать статью про лиминальные пространства для научного журнала и написать для литературного журнала материал про сюжетные конструкции в визуальных новеллах. Я людям так и говорю: я - журналист, но все почему-то думают что я пишу в газеты, а не в журналы.

Играти мыслями, играть моей душой угодно, знать, судьбе...

Внизу зажглись мои окошки. 
По вечерам — по вечерам 
К воротам тянутся дорожки, 
И тени жмутся к фонарям.

Я вижу: запреты ворота,
А на стене, а на стене
Мой сторож медного расчёта
Стоит недвижно в вышине

И медным голосом им кличет: 
«Согните спины, не ропщите! 
Свобода – лишние заботы, 
Вам деньги платят за работу!»

Они толпятся у порога,
Мой капитал их всех привел,
А я смеюся в жёлтых окнах
Что этих нищих я провел!

Я вроде человек восточный, буквально вырос на ташкентском базаре, но торговаться не умею и когда торгуются со мной чувствую себя оскорбленным.

Да как смеешь ты?

Вот покупатель пишет: предлагаю 400. Хочет купить ненужную мне книгу, которую я выложил за 500 рублей. Да как смеешь ты? Говорю: давайте за 600. Он спрашивает: как, почему, было же 500? Так и не договорились.

Если человек торгуется из-за ста рублей я сразу думаю, что он лишён благородства души.

Я хочу быть тем парнем из стихов Блока, который сидел в жёлтых окнах и смеялся что провел нищих.

Тупой пролетариат разве поймёт хоть че? Нет времени на поэзию, им выживать надо. Поэтому пролетарская культура лишена благородства, она напроч прагматична, настроена на пользу, на идеи.

Ничего, очень скоро мы понастроим роботов и заменим ими пролетариат. Всех пролетариев вывезем в лес и сожгем.

Роботы будут нам служить. Робот чем хорош? У робота души нет, он поэтому и подлость не сделает и водку не запьет.

Роботы будут нам служить, а мы ходить в белых кафтанах да поплевывать.

Благородство – это понимать надо. А пролетариат не нужен.

Деньги – главное на свете. Без денег не стоит жить.

Вчера ходил на вернисаж в Design District DAA. Мажористая публика: мужики в костюмах, бабы нацепили вечерние тряпки, ёбла сделаны у хирургов. Что я здесь делаю и зачем? Ах да, ведь я пришёл посмотреть на скульптуры моего друга. Выставка была коллективной. Остальные четыре художника, на мой вкус, были в диапазоне от профнепригодности до лёгкой дибиловатости.

Выставка выглядела респектабельно, дед в дизайнерских шмотках (куратор) полушопотом рассказывал публике про людей искусства. Я поздравил друга, мне показалось, что это хороший буст в его карьере, и отправился к фуршету в соседний зал экспроприировать алкоголь. Публика мешала себе кир, а я пил чистым. Работники фуршета просматривали на меня неодобрительно, но помалкивали: их хорошо дрессируют.

Когда дед куратор наговорился, у диджейского пульта встал молодой человек в галстуке и начал крутить этнику. Алкоголь кончался, смотреть на искусство стало тоскливо, богачи толпились около особенно понравившихся им произведений. Пока жена разговаривала с какой-то парочкой эстетов я тихо улизнул в коридор.

А сегодня иду на реп-концерт в блять клуб ионотека. Купил в угаре вчера билет. Со мной друзья мои идти отказались, покрутили пальцем у виска когда я предложил. Я их понимаю, я бы и сам лучше дома книжку почитал под жёлтым абажуром. Жена другую музыку слушает, над репом она смеется. Жена, которая не слушает реп – это красиво. Должно же в моей бестолочи-жизни быть что-то благородное.

Ничего, мне ещё не скучно навернуть сам с собой коньячку, чужой чужак в чужой стране. Пока из сценических впечатлений в этом году самым сильным было выступление Влада де Сада. Оно глубоко перепахало меня. Посмотрим, сможет ли вупсень виттон клан потягаться с ним.

Вот уже и осень, в лужах плавают опавшие листья. Жизнь очень быстро проходит, ребята, и все как-то больше в ней пустой суеты, чем чего другого. Ну ничего, скоро я буду сидеть на веранде деревянного домика в коммуне Ив, смотреть на французское небо и никуда не спешить. Приведу себя в порядок – вы меня не узнаете!

Дорогие друзья!

Хотим сообщить об ещё одном весьма интересном мероприятии!

В следующую пятницу, 18.09.2026, в 19:00 приглашаем вас на чаепитие, совмещенное с поэтическим вечером. В гостях у нас будет поэт Сергей Воробьёв, автор полюбившегося мне сборника «Товарищ Сталин, спящий в чужой комнате». Сергей будет читать стихи из сборника, о котором я говорил выше, а также новую поэму «В ожидании робота», которую наш гость ещё нигде не читал. В промежутках будем общаться, делиться впечатлениями, поговорим о чае и о поэзии и т.д.. Очень рад, что нам выпала такая возможность!

Пить будем:

1) Мэндин Хуан Ча из Лао Чуань Ча, весна 2026 г. (и нет, это не тот же чай, что и в воскресенье)
2) Шэн пуэр Иу Тяньмэньшань от ИЧП, 2025 г.
3) Выдержанный шайхун, Чжэньюань, 2016 г.

Количество мест ограничено, максимальное – 8. Стоимость участия: 700 рублей. Предоплата: 50% от стоимости. Вернуть предоплату можно не позднее 22:00 четверга. О месте проведения будет сообщаться лично.

Записаться на мероприятие можно, написав в личные сообщения одному из нас.

Вторая книга моя стихов КОГДА НАЧАЛЬСТВО УШЛО: РАЗМЫШЛЕНИЕ О БОЖЬЕМ ВЕЛИЧЕСТВЕ ЗА ЧАШКОЙ ЧАЯ структурирована по жанровому принципу как книжки классицистов. Пока в ней четыре жанра: оды духовные, элегии, эпиграммы и поучения поэтические. Хочется написать еще эклоги и пасторали, но не получается, не могу придумать.

Понемногу редактирую текст. Тут запятую поставлю, там изменю форму глагола. Кое что и перепишу. В процессе вспомнил, что персонажка одного из стихотворений этой книги совсем недавно умерла. Я узнал об этом случайно и, покорный своим бытовым заботам (а я еду во Францию на долгий срок и забот много), не придал значения, выбросил из головы, как вещь относящуюся к прошлому, с которым я уже не связан. Что поделать, ни жизнь ни время никого щадить не намерены, это как в том меме: "все по-прежнему, внук, только наши друзья умирают один за другим". Ниже сам текст:

ТО КОРОТКОЕ ЛЕТО В АДУ
 
Была у меня одна девка, напрочь отбитая. Господи, чего она только не творила, как я с ней намучился.
 
Ходила лысая и какая-то вся чумазая, исхудавшая, в рваных шмотках, кривых татуировках, с охуевшими, подведенными синей тушью, глазами.
 
Вокруг все думали у неё рак и что она скоро умрет
 
А у неё не было рака. У нее была шизуха. Нарушение адаптации. Шизоистеройдный тип. Сложно контролировать свои эмоции. Иногда уходит в крутое пике, но в общем-то ничего такого
 
Воровала пиво в магазинах.
 
Прятала руки в рукавах.
 
Ее родители не знали, что с ней делать, звонили мне иногда, но ничего не скидывали на карман.
 
Никому безумная девочка не нужна.
 
Я тоже чувствовал себя заблудшим.
 
«Проснулись? Улыбнулись?» – будил я ее по утрам.
 
Когда тебе чуть за двадцать безумие не особенно пугает
 
Просто не повезло, что-то не так с химией мозга
 
Никуда не деться.
 
Нам все время хотелось торчать, но деньгам взяться неоткуда.
 
«А уши у троллейбуса длиннее, чем у трамвая?» – спрашивала моя дорогая.
 
Иногда возвращалась домой слишком поздно, откуда-то царапины на лице
 
Молчала, потом начинала тихо скулить, потом выть, я все не мог ее успокоить, и вот она уже орала во всю и била посуду на съемной хате. Потом засыпала на диване в халате

Недружелюбно меня спросила: «чего ты на меня уставился?»
 
Мелкие останки – все что от тарелок осталось

Я очень от тебя устал
 
Были мы близки? Вот и имени ее не помню.
 
Сейчас открыл вконтакт и нашел фотографию 2014 года. Рассматриваю ее глаз фиолетовые кляксы.
 
Последний раз звонила семь лет назад, сказала, что принимает ислам и выходит замуж. Я не поверил.
 
Ее профиль в социальных сетях удален.
 
Не знаю, что с ней стало.

Снился певец Дельфин, что мы с ним вместе снимали квартиру на отдыхе и вот пора разьезжаться, выезд до 14:00.

Певец Дельфин начинает мне предъявлять, что товарищ я плохой, вспоминает какие-то мои пьяные выходки. Ведёт себя агрессивно.

К певца Дельфину и до этого без симпатии относился, а теперь совсем не нравится.

Дальше снится, что выезжаю со съёмной квартиры. Волоку три или четыре чемодана. Вещи падают в лужу. Какой-то франт смолит папиросу и презрительно поглядывает.

Вспоминаю, что на съёмной хате забыл коробку, в ней памятные фотографии и деньги, много денег. Не помню адрес. Начинаю в панике гуглить, смотреть адрес в списке адресов в яндекс еде, искать телефон хозяйки, паника, паника.

Просыпаюсь в 6 утра, понимаю – сон. Слава Богу! Какое облегчение. Но до сих пор от мрачного внутреннего чувства не отошёл.

Не люблю кошмаров.

Главное на свете – это деньги, без денег не стоит жить.

Иду я по дорожке, иду к себе домой,
Смотрю и вижу: Гегель сидит на мостовой.

Сказал я: "Эй вы, Гегель, пойдёмте-ка, со мной,
Со мной пойдёмте, Гегель, пойдёмте-ка домой,

Со мной идёмте, Гегель, а я вам на обед
Из лука и картошки устрою винегрет!"

"Ах, нет!" – ответил Гегель, – "Останусь-ка я тут!"
Уселся на дорожке и дальше не идут-с.

Написал третью поэму, на этот раз в прозе. Друзья мои смеялись надо мной, читая ее. Жена моя сказал мне: "Сережа, что вы как паук". Но я человек подневольный – мне муза шепчет и сопротивляться никаких сил. Государству стоило бы нам, поэтам, за ежедневно переживаемый стресс субсидировать психотерапию – да что-то я такого не наблюдаю. Об этом, собственно, и мой текст – Табле-Толк.

Как стать лучшей версией себя за один приём пищи?

Внимание на стол