POS «Цистерна молодой мамЫ»

[ВТОРЫЕ МАРГИНАЛЬНЫЕ ЧТЕНИЯ // 24.09]

Вечер независимой барной поэзии, где зритель решает всё.

Здесь не придется долго ждать своей очереди или любимого автора.
Много поэтов. По одному стихотворению за раз. Живая реакция зала и постоянная динамика.

// МЕХАНИКА ВЕЧЕРА //

§ 01. ОДИН АВТОР — ОДНО СТИХОТВОРЕНИЕ
Заранее записавшиеся авторы выходят на сцену. Их судьбу решает зал:
[+] БОКАЛЫ ВВЕРХ → поэт читает второе стихотворение.
[–] ЗАЛ МОЛЧИТ → микрофон переходит к следующему.

§ 02. ВТОРОЙ КРУГ И ЗАПИСЬ НА МЕСТЕ
Присоединяются авторы, записавшиеся прямо в баре, и чередуются с кастом первого круга.
Никаких бесконечных очередей.

§ 03. ПЕРФОРМАНСЫ И ПАУЗЫ
Между кругами — авторские перформансы, живой звук и перекуры. Скучать будет некогда.

[ПАСПОРТ СОБЫТИЯ]

▫️МЕСТО: бар «Линза» (Кадетская линия В.О., 5, к. 2Д)
▫️ДАТА И ВРЕМЯ: 24 сентября // 19:00
▫️ВХОД: свободный
▫️ЗАПИСЬ АВТОРОВ: @aliceshultz

ДА БУДЕТ МАРГИНАЛИТЕТ!

Бухаю в фарингейте
Кайф залетай

А мне похуй, я Британский солдат.
Во мне людского дохуя.

После сегодняшнего рабочего дня я иду, сука, бухать. В баааааар

Пол банки пива в мусорку
Мимо Крестов обсуждать Ахматову
Небо как будто бы матовое
Делимся душевными грузами

Летний сад, пару слов о политике
Ты читал, прямо там, за решёткой
Чувствую себя идиоткой
Что становится вновь паралитиком

Но в моменте становится легче
Нам спокойнее, взгляды теплеют
Лишь поэты так мыслить умеют
Идеей друг друга привлёкшие

По лестнице выше и выше
Ступаю и мыслю я вниз
Что если прыгну я? Будет сюрприз
Обо мне им напомнят все крыши

Ты меня уже точно не слышишь
Погрузившись в те мысли о завтра
Остывает недоеденный завтрак
Мне нравится как ты пишешь

О как!

Мини проза
«Взгляд из пустоты»
Иду по Сенной — будто город вытряхнул из себя всех людей, оставил только гулкий ветер да пыль, что липнет к подошвам. Вокруг ни души. Только вдалеке, на поребрике, кто‑то сидит. Силуэт скрюченный, будто из старого сна.

Чем ближе подхожу, тем чётче проступает лицо — морщинистое, серое, как камень после дождя. Старая женщина. Она не шевелится, только глаза — чёрные, бездонные — впиваются в меня, будто пытаются прочесть не слова, а то, что прячется за ними. Её взгляд ползёт по плечам, цепляется за воротник, скользит ниже — и становится холодно, хотя день душный, липкий.

Я замедляю шаг, хочу свернуть, уйти в переулок, раствориться в тени домов. Но ноги будто налились свинцом — не слушаются. Женщина чуть наклоняет голову, будто прислушивается к чему‑то, чего мне не дано услышать. И вдруг шепчет — не губами, а будто прямо в череп, изнутри: «Ты не просто шёл. Тебя сюда привели».

А потом воздух дрожит, как над раскалённым асфальтом, и я вижу — за её спиной, в мутной дымке, мелькают тени тех, кто когда‑то тоже шёл по этой улице и не вернулся. Не призраки, не духи — а отголоски чужих жизней, застрявшие в стыках брусчатки, в трещинах стен, в самом ритме города. Они тянутся ко мне тонкими, почти невидимыми нитями, хотят вплестись в мою историю.

И тут старая женщина улыбается — криво, устало, будто знает что‑то, от чего хочется закрыть глаза и не открывать их до утра. Она опускает руку к земле, проводит пальцами по стыку камней — и в этот миг я чувствую, как под подошвами вибрирует город, будто пробуждается древний пульс, спрятанный под слоями асфальта и времени.

«Каждый шаг оставляет след, — шепчет она снова, уже не словами, а каким‑то внутренним голосом. — Даже если думаешь, что идёшь ниоткуда в никуда».

Я делаю ещё один шаг — и вдруг понимаю: я не просто проходил мимо. Я пересёк невидимую черту, где город перестаёт быть просто местом и становится собеседником. И теперь он будет шептать мне по ночам, напоминать о себе в случайных совпадениях, в чужих взглядах, в шорохе листьев у поребрика.

Останавливаюсь, смотрю на женщину — а её уже нет. Только поребрик, серый и равнодушный. И на камне — едва заметная царапина, будто кто‑то пытался вывести знак, который никто не сможет прочесть. Но я знаю: он был. И он про меня.

(Основано на реальных событиях)

Могу ещё добавить, что с 2022 года у меня такого спокойствия давно не было.
Я ощущал себя, будто в гробу.
Там тихо.
Спокойно, и никто не беспокоит.

Прошла моя первая лекция про Лимонова — «Не пьедестал, а перекрёсток: разбор Лимонова глазами поэта».

Понедельник, зал — человек десять, не стадион, но мне и не нужен был стадион. Мне нужно было, чтобы кто‑то сидел и не смотрел в экран, чтобы ловил каждое слово — и они ловили. В этом и есть весь смысл: не в цифрах, а в том, как воздух в комнате чуть сдвигается, когда ты говоришь про сложное, а тебя не перебивают.

В конце мы разбавили всё стихами — и это сработало как хороший аккорд после долгого монолога: напряжение схлынуло, и стало слышно, как зал дышит вместе с тобой.

Разбор полётов устрою: где тянул, где пережимал, где можно было рубануть короче и злее. Это не про сомнения — это про то, чтобы в следующий раз ударить точно, без лишнего.

Спасибо тем, кто пришёл. Для меня это не просто «опыт», а доказательство: даже если ты чувствуешь себя лишним, даже если кажется, что твои слова никому не нужны — всегда найдётся тот десяток человек, для которых они вовремя.

А вот фото с вечера — в нём застыл тот самый момент: когда ты уже всё сказал, и понимаешь — получилось. Пусть и не идеально, зато по‑честному. 📸🔥

POS «Цистерна молодой мамЫ» pinned a photo

Париж — витрина любви, тут целуются даже тени,
Любовь лезет из щелей, липнет к пальто, к подошвам, к стенам.
Она тут на каждом углу — в кафе, в витринах, в дыме,
Но ты стоишь, как чужак, и не можешь к ней притронуться — будто между вами стекло, чёрт возьми.
А Питер — город одиночества, он не орёт, он шепчет: «Ты лишний»,
Серый дождь размазывается по лицу, как небрежная пощёчина, сука, слишком привычной.
Здесь любовь не висит гирляндами — прячется в подъездах, в стылых парадных,
В чужих разговорах за стеной, в скрипе ступеней, в тишине, что давит на виски беспощадно.
Тут всё про чувства, но тебе достаются лишь их следы —
Отпечатки на мокром асфальте, обрывки фраз, сквозняк из чужой радости, блядь.
Париж — сплошной поцелуй, от которого ты отворачиваешься, потому что не умеешь дышать этим воздухом,
Питер — тишина, в которой слышно, как внутри что-то тихо ломается, без пафоса, без драм.
И вот ты смотришь на эту любовь — повсюду, яркая, чужая, нахальная,
И думаешь: «Да гори оно огнём, эта романтика витрин, мне не надо».
А Питер кивает: «Ага, вот именно. Тут не надо притворяться, что ты тоже в этом участвуешь»,
Город одиночества честно не обещает ничего — и от этого чуть легче, хоть и горько.

12.09.26

Отрывок с лекции:
https://vkvideo.ru/video-146592019_456239425

Завтра будут фото с Лекции и небольшой пост от меня.

Сбор в 19:00
Всем быть

🎙 «Не пьедестал, а перекрёсток: разбор Лимонова глазами поэта» 🎙

Поэт Никитос Бондаренко разберёт творчество Лимонова не как памятник эпохи, а как живой, колючий, городской нерв — без пафоса, зато с поэтической оптикой.

📍 Где: бар «петербургЧИКИ», СПб, ул. Разъезжая, 26–28
📅 Когда: 14.09.2026, двери открываются в 19:00

А после лекции — открытый микрофон: поэзия в массы! Есть 8 мест — каждый сможет прочитать по 2 стиха. Это шанс быть услышанным в ламповой атмосфере.
🎤 Запись на открытый микрофон @NNikita1703

Вход свободный, но важно: на баре нужно купить напиток и что‑нибудь перекусить — так мы поддерживаем бар и делаем вечер возможным.

До встречи на перекрёстке смыслов! 🤘✨