Вот в «Обломове» читаю вчера:
Изображают они вора, падшую женщину, — говорил он, — а человека-то забывают или не умеют изобразить. Какое же тут искусство, какие поэтические краски нашли вы? Обличайте разврат, грязь, только, пожалуйста, без претензии на поэзию.
— Что же, природу прикажете изображать: розы, соловья или морозное утро, между тем как всё кипит, движется вокруг? Нам нужна одна голая физиология общества; не до песен нам теперь…
— Человека, человека давайте мне! — говорил Обломов, — любите его…
И киваю, поддакиваю про себя Илье Ильичу, потому что сама часто сетую как раз на подобное. Не видят иные авторы сейчас человека, не хотят видеть, да и не любят будто никого, кроме себя, и говорить умеют только о себе и вокруг (и это вовсе необязательно долбанный автофикшн), а всё что опричь — так это страшное, серое, грязное, опасное, быдловатое, тупое, отсталое, опустившееся, you name it — ну да, нечеловеческое уже, такое вот у них «реальное направление литературы», нуачо. Ведь ещё и премии за это раздают, эх.
#уцарямидасаослиныеуши