почему ирис?

С сегодняшнего дня я решила начать новую жизнь, и по дурацкому стечению обстоятельств этим «сегодня» оказался понедельник. Я не верю ни одному человеку, который говорит «в день рождения моей бабушки я брошу курить трубку» или «12.12.2012 было самой подходящей датой для меня, чтобы начать Апокалипсис». Нет никаких подходящих дат и сакральных чисел, есть только стремление человека менять себя, которое возникает вне времени и определяется лишь силой интенции.

А ещё есть грозовой синяк на левой коленке. Я провожу по нему пальцем, ожидаемо ойкаю — боль тоже есть. Человек является единственным существом, способным причинять себе боль, задерживать дыхание и отказываться от пищи, когда она — удивительно, но есть наравне со всем вышеупомянутым. Я пробовала на себе все эти способы, значит ли это, что я есть? Или этого недостаточно, и мне нужно ещё мыслить? Слышу, как в голове под рок-версию Лакримозы вращается Сартр с первой космической. Она, эта космическая — настоящая красавица: сероглазая, тонкая, весёлая. Единственный её недостаток — немота, но и это в определённых обстоятельствах украшает диалог.

Для диалога, как гласит этимология данного слова, нужны двое. Последний способ прохождения капчи на человека заканчивается неуспешно (в волосах застревает запах карамели), и меня отбрасывает на предыдущую вкладку, которую я спешу закрыть. Новая жизнь, помни это и не забывай, пока не очистишь историю браузера от поиска оксюморонов вроде «дешёвый психолог». Голубой глаз Chrome игриво подмигивает и не задаёт лишних вопросов, но я уже приняла решение и сожгла мосты — всё согласно инструкции.

Я ставлю табурет на предоставленное количество ног и повисаю на проводе. Гудки гулко отсчитывают секунды, и ты берёшь трубку, когда она гудит некрасивым дробным числом, чуть поменьше «пи»:

— Алло? — произносишь ты, и я чувствую, как над последним звуком заостряется циркумфлекс. — Алло, я вас слушаю! Кто это?

Мама, ваш сын прекрасно болен, у него пожар сердца; скажите сёстрам…

— Алло! — звучание менее офранцуженное и более беспокойное.

Я наконец-то бросаю тебе короткую фразу, и ты схватываешь её зубами прямо в полёте:

— Это ты?

Нет, уже нет. Понедельник. La vita nuova. Я почему-то представляю тебя в красном платье, и какое-то время уходит на то, чтобы рассеять вспыхнувшие алые искорки по воображению.

— Что звонишь? Нет, не подумай, я рада тебя слышать, но столько времени прошло с тех пор, как мы общались в последний раз…

Эй, ущипните меня. Я чувствую сожаление, или мне мерещится? Щипайте скорее, ну же, боль существует железно.

— Надо же. Почему ты решила сообщить об этом мне?

Трубка стремительно летит вниз. Извините, абонент ошибся номером, ему следовало сначала постучать. Всегда к вашим услугам и больше никогда — к обещаниям.

Им бы понедельники взять и отменить, и я делаю шаг по дороге к этой необходимой реформе. Маленький для человека, большой для человечества, а для меня — на вырост. Пока я бежала от энтропии, она неспешно шла за мной, поглощая энергию из-под босых ахиллесовых пяток, и звон тетивы теперь мне слышен явственно.

Есть только стремление человека менять себя, и это означает лишь то, что мне следует сесть на скамью запасных. Поэтому я сматываю провод, опускаюсь на табурет, скрестив ноги по-турецки, и — раз, два, три, четыре — вдох; пять, шесть, семь, восемь — выдох.

Пора.

#проза

bonjour, tristesse —
встречаю тебя на полу,
я человек-орекстр,
с местом в законном углу
сцены, где выпады несценически
сыплются в спину и между рёбер.
реагируют гальванические
элементы в глазах актёров,
потому что я раб, говорящий правду,
будущий шут, катализатор драмы.
проявляю эмоции до упаду:
высушиваю фотографии,
реактивы смешав и выкрутив нерв донельзя.
я хочу на каждой видеть тебя — и только.
скрипка солирует так болезненно,
капает солью на стойку.
assez, tristesse!
звенит в ушах колокольчик антракта,
убитая словом встаёт принцесса,
в мир иной не торопясь, однако.
моя коллекция стала богаче,
а я обнажаю клыки,
но в этот раз всё иначе:
не со злости, а ей вопреки.
я играю двойными и более смыслами,
мастерски не уходя на дно,
занавесом затылок зализан,
по трубам течёт вино.
adieu, tristesse.
позволь одно фото на память,
и мы без лишнего стресса
простимся. и некуда ранить,
ведь я, моя нежная, больше не человек,
только лишь мелодичный гул.
канделябр срывается — фейерверк
хрусталя на последнем снегу.

#поэзия

this evening I was replacing
pots with my mother’s geraniums
from one balcony to another.
when I was on my way to get the last pot,
I saw that the path I’ve chosen
was covered in scarlet petals —
the presents from the floral ghost
which was definitely leaving the oldest
geraniums speechless.
at this very moment
I realised three fundamental truths
which were always close to my head,
but not close enough to my mind:

I was carrying nothing but phantoms
of the blossoming world
and I was lucky to have them dead
in my arms.

whatever I choose in life,
I must check in advance
whether my way is spring-feverish
or leading through the cemetery.

and my principal duty is
to protect those who I love,
to remain as kind as I am,
to be both the sunflower and the sun.

#poetry

#поэзия

Музыка, когда она совершенна, приводит сердце в точно такое же состояние, какое испытываешь, наслаждаясь присутствием любимого существа, то есть, что она дает, несомненно, самое яркое счастье, какое только возможно на земле.

- Стендаль

#поэзия

шекспир посвятил белокурому юноше сто двадцать шесть сонетов, и я намерена его обойти

расцветают многоэтажки,
окна апрельским ветром подрезаны,
солнечные подтяжки
обнимают пожарные лестницы.
торопится первый вагон трамвая,
держа за железную руку второго,
бликуют их фары, лукаво играя,
и губы встречаются снова
за углом, не достигшим вершины,
мечтавшим в детстве стать эллипсом.
перепачканные розовой глиной
облака поднимаются с шелестом
листьев весенних первопроходцев,
и, помахав на прощание им,
в квартиру заходит солнце,
чтобы спутником стать твоим.

#поэзия

я вдыхаю ноты с листа:
ми-до-ре
фа-си-ля
facilement* —
это что-то не про меня,
это словно кусочки ластика,
остающиеся на столе
и на кончиках у ресниц.
падает солью любовь моя,
но не вниз,
не вниз,
постой:
я запрокину голову ввысь
или вынырну в невесомость,
проснись.

я блуждаю в приюте путейцев —
эй, земля! —
я стучу лучами по кружкам,
ломаю мушиные крылышки,
я капитан корабля,
космического корабля,
плывущего над бутылками.
озябший и торфяной,
жалостливо царапающий
взглядом своим стекло
человек задаётся вопросами,
человек человеку — зло.
позолоченное, заполненное
закипающим морем сердце
грохочет и брызгает пеной
на все стороны ясного света,
где каждая пятая неясна.
человек задаётся вопросами —
а из космоса нет ответа,
и для яблок пока не сезон:
недавно пришла весна.

———————————————
*просто (фр.)

#поэзия

наткнулась на чудесный перевод стихов Маяка

#поэзия

dis-moi ce que je dois faire
pour obtenir un peu de paix,
pour que je devienne visible,
pour que je m’accepte.

dois-je voler vers les étoiles?
dois-je voler une étoile
et l’accrocher à ton cou?
dois-je attendre jusqu’à la mort
pour que les journaux écrivent
deux dates fausses
car il n’y a pas de temps,
il n’existe plus et je m’en fous
s’il n’y a pas de lui, ni de sens, ni d’amour,
s’il y a moi seule et un grand chemin
qui n’aboutit nulle part.

qu’est-ce que je dois faire?
je peux te promettre la lune,
dire que tout ira bien, tout sera mieux.
entrelacer mes doigts froids
avec les tiens, doux et chauds.

mais je suis une grande catastrophe,
je me suis perdue dans les rues de ma tête,
je crie pour quelqu’un et j’entends rien,
tout le monde est dehors.

#poésie

(перевод в комментариях)

я от стали бросаюсь к пороху,
я ищу тебя в каждом взгляде,
различая ресничные шорохи,
разбирая пучки на пряди.

ты мне чудишься в каждом зеркале,
в каждом нежном случайном слове,
между невозмутимыми клерками
в нетипично пустом вагоне.

я иду, раздвигая запахи,
разрезая плечом шумы,
защищаясь от сиплой засухи,
забирая глаза взаймы.

по платформе иду не падая,
по канату над речкой Стикс,
раз за разом толкаясь взглядами,
всё ища тебя между лиц.

#поэзия

a picturesque thought

there is something goddesslike
in the way that your gaze falls
from behind the lowered curtains,
in the way how I always find it
in a room full of different gazes.
there’s something exhilarating
in the way that my heart was destined
to crave for your presence only,
for the art of holding secrets.
there will always be room for desiring
something forbidden,
something forgotten.
yet I’ve been promising to explore you,
trying to clarify you,
you always stay terra incognita —
the landscape where sun goes down,
the place where it feels its belonging.

#poetry

тебе же тоже бывает страшно,
ты складываешь вещи на место,
боясь потерять хоть пазлик,
хоть бусинку из браслета.
ты знаешь, что отругают,
что материнских объятий,
а также отцовской улыбки
ждать бесполезно — но ты
веришь, смотря по-щенячьи
в форточку, где бьётся лето
липким дождём по каштанам;
следишь за шагами напротив,
направленных свыше к тебе,
часы фамильные с маятником
качаются в голове:
любит — не любит,
плюнет — поцелует,
останется — забудет,
оживит — погубит.
в ожидании движутся жизни,
сердцá оловянных солдатиков.
ты — нелепый и лишний
любимец фарфоровых ангелов.
но у каждого есть свой дом,
и каждого любят просто
за то, что он есть.
не плачь, моё нещечко,
иди ко мне, обниму.

#поэзия

уже 32 стихотворения за 2024, неплохо, да? идём на новый рекорд против прошлогодних восьмидесяти

«ты не сможешь это познать,
что неисповедимо, то незыблемо».
и что же,
сложить полномочия?
сзади на цыпочках встала весна,
привела с собой новые мысли
и новые многоточия.
я больше и меньше боюсь.
больше — за ру́ки не тронуть жизнь,
меньше — за то, что наступит завтра.
магнитное поле, несущее грусть,
несёт и морщины на глади души,
нечаянные метафоры.
я верю в несовершенство знака
и в превосходство чувства,
я знаю, как рассыпается дженга
и с кем боролся Иаков,
и почему всегда побеждает искусство
сущее человека.
два миллиона ударов — мало,
но не отбито и половины,
а остальное хочется подарить тебе.
в закате репризы зеркало заиграло,
и волн исполины
разрушены в Saint-Tropez.

#поэзия

#поэзия

un petit accident

очарование мира
принести бы к твоим глазам,
до сумерек млечный путь
стоя на крыше развешивать,
и пусть даже ярким вихрем
сорвётся из губ звезда —
так было задумано,
так было обещано.
в чаше грааля смелость,
смешанная с вином,
и несмешная слабость
в неспешно идущем дне.
вот приземляется вечер
угольным мотыльком
в нежный бутон румянца
и тонет в вине.

#поэзия