Регистрация на конференцию завтра в 9:30 утра. Я так прикинула, что если на всё успевать, то из Ораниенбаума я должна выезжать на электричке в беспросветную рань (а у меня приложение РЖД перестало работать из-за дурацкого телефона). И поэтому я сняла крошечную недорогую студию на улице Марата, в Петербурге. До Дома писателей четыре минуты хромым ходом (коленка щёлкает). Должна успеть.

Как там без меня дома справятся? Справятся. Маленьких дома никого нет, все взрослые. Маме надо семинарить и побыть в любимом городе. Соскучилась, имею право. Два больничных за сентябрь!

Кровать тут не кровать, а trahodromius vulgaris. Когда мы выходили (после всего) из студии, хотела встретить кого-нибудь и хитро раскраснеться. Мол, что такого, все взрослые люди, ну, потеряла всякий стыд, так ведь завтра найду. Но как назло в парадной никого не было — только сквозняк.

Теперь я одна и буду читать весь вечер. На улице Правды фонари тускло светят, над фонарями — луна притворяется фонарём, мимикрирует. Правда в том, что ей нельзя верить. Фонари на земле, луна на небе, я — где-то между.

Прям рядышком с 28 отделением полиции (случайно вышло). Самый спокойный дом на земле, видимо. Никто даже в парадных не курит!