А Л Ь Б А | стихи

Сегодня невероятно хороший день, чтобы вспомнить одно моё старое стихотворение.

ПИОНЫ

Мои порезы,
твои пионы —
одно и то же.
Мы обе — к боли.
Не выбирая
причин и следствий,
шагнули в пропасть
и снова — вместе.
Твои вишнёвые —
мои с ментолом.
«Я поцелую?»
Шепну:
«Не стоит».
Мы обе знаем,
что будет дальше.
В нас слишком много
и лжи, и фальши.
Касаюсь робко
твоих пионов,
что расцветают
почти с укором.
Уйти захочешь —
пущу, конечно.
Но ты, вцепившись,
твердишь: «Навечно».
Твои пионы —
мои порезы.
Мы обе — к боли
и снова — вместе.
Уткнулась в кудри,
глаза закрыты.
— Кто мы друг другу?
— Никто,
любимая.
Постель вся смята,
и сердце — тоже.
«Я поцелую?»
Шепну:
«Не нужно».
Я вру:
мы снова
сминаем губы,
почти съедая
во тьме друг друга,
и гематомы
на твоей коже
опять растут
пионом
розовым.
Открыта шея —
кусаю нежно.
Уйти захочешь,
и я — повешусь.
Что будет дальше,
оно неважно.
Мы обе знаем
и мы — согласны.

#стихи

Честно говоря, абсолютно не уверена, что здесь остались люди с тех времён, но когда-то давным-давно канал назывался не просто «Альба», а «Святая Альба» и по большей части стихи писались именно под таким псевдонимом. Сейчас название канала более упрощённое, но большинство людей помнят о «Святой», да и в тиктоке я по-прежнему под таким ником... Для моих знакомых из реальной жизни это, скорее, как локальный мем, но тем не менее.

Сегодня мне подарили ЭТО.
Была ли я в восторге? Определённо.

И хотя я уже показала это в своём щитпост-канале, захотелось вкинуть и сюда: так сказать отдать должное старому названию канала и в целом тому, с чего всё когда-то и начиналось.

Любуйтесь вместе со мной.

«Инструкция по выживанию»

не подходить к окнам
ревет из рупора тревога
трудно быть Богом но ты попробуй
если слишком напился – вызывай рвоту
если паничка – набирай скорую
открой входную и дыши ровно
небольшими глотками пей воду

если любовь кончилась
беги из семьи отсуди дочку
юристы в помощь
от судьбы ночью бежать проще
запиши или так запомни
главное держи в тепле ноги
в истории браузера чисти порно
хотя кто осудит и кто посмотрит

в стихах рифмуй ассонансы
так тоже подходит
на размер забей
его соблюдают только убогии
графоманы или легенды литературы
ты не из тех племён
не совсем тупой но на площади
тоже не будет твоей скульптуры

а вот это запиши куда-то
во время самой большой утраты
не спиши проливать слёзы присмотри камень
расшибить себе голову или плиту надгробную
поставить чтобы потом вспоминать
как было чертовски здорово

ладно пока я пошёл
а то холодно

ПОДЪЕЗДНАЯ РОМАНТИКА


Утыкаюсь тебе в плечо 
на фоне обшарпанных стен.
Ты не спросишь, а я не отвечу,
но всё же: 
нет,
я ещё не простила.
Там, за окном, уставленным
цветами какой-то 
из женщин,
гуляет ночь, как всегда пряча нас —
молодых,
сумасшедших
и грешных.
Мы целуемся, словно ничего не было,
и оба шепчем о том, что 
«забыли» —
лживо и, как нам положено,
лицемерно.
Нас окружают молчаливые,
старые, пыльные
двери.
За ними — чужая жизнь, чужие дети, чужие заботы. 
Взгляни на эту:
там очень часто кричат
и ссорятся.
Не подслушиваю — тонкие стены.
Выходит само.

С тобой тоже вышло само.
Я, ты знаешь, не сильно хотела,
да и ты не планировал
тоже,
но всё же, но всё же... 

Я люблю тебя? 
Или мне только кажется.

Трещины серых лестниц глядят
бесстрастно:
куда им до этой драмы,
до этой подъездной и глупой 
романтики,
до поцелуев со лживой паникой
и объятий — отчаянных,
наполненных банальным:

не потерять бы.

Тебя или саму себя — ещё не разобралась,
нужно время.
У нас с тобой с ним очевидный разлад:
оба чересчур спешили.
Сейчас расплачиваемся,
а я параллельно 
и пла́чу.

Мы оба знаем, что после
я скажу,
что с таким, как ты, —
не считается,
а ты будешь вспоминать меня 
как очередную пассию.

Сейчас — это неважно.

Ты сделаешь вид, что понял мои обиды,
я сделаю вид, что простила тебя
в полной мере —
подъездное эхо бесстыдно
разнесёт наш шёпот 
по этажам,
и позже я напишу тебе:

«Я тебя никому не отдам».

Всё по канонам подъездной романтики.
Поцелуи, объятия, шёпот.

Я надеюсь, что ты доволен.

Я зайду в квартиру только тогда,
когда с нашего прощания
пройдёт где-то 
полчаса.
Может быть, впервые уходя от тебя без широкой улыбки 
на всё лицо.

Забавно знать, что каждый глазок 
на этой лестничной клетке —
безусловно знает о том,
что мы с тобой 
по-подъездному
неделимы 
и наверняка каждый раз,
когда ты обнимал меня
нежно-крепко,
кто-то из этих дверей
смотрел с укором.

Но по правде, это всё тоже неважно 
и совсем не играет
роли.

Я поймала момент — живу.
Ну... Вроде.
Умрём чуть позже,
а нашу любовь похороним 
под ковриком у моей двери.

Сейчас — до свидания, милый.

Иди.


21.05.2026.

А вы думали, что нежные стишочки это теперь навсегда, да?

***

Отвратительно. Скомкано. Грязно.
Я ложусь в коридоре ковром.
Вытри чувства мои безучастно
об меня же своим сапогом.

Перестали дрожать ладони —
я отгрызла в тревожности их,
подавилась горячей кровью
и расплакалась.

Просто в миг.

Я — никто в твоей жизни. Насколько?
Расцарапала шею — дышу.
Я — солдатик из сказки. Стойкий.
Как и он, я случайно — к огню.

От меня ничего не останется —
подбери хоть от сердца угли.
Отвратительно. Скомкано. Грязно...
Не люби меня так. Не люби.


16.05.2026.
#стихи

хиросима.

моя знойная неизвестная хиросима,
ты не оставляешь от моей души не копейки,
поджигаешь за секунду мосты
и закрываешь ведущие к спасению дверки.

горячее пламя сжирает нас
по крупицам, по маленьким клеткам,
но мы не противостоим, мы в смирении,
лишь от жажды трясутся коленки.

поцелуем прощальным и жарким
я прикасаюсь к твоей опалённой шее.
так страшно больше не увидеть тебя,
странно — но о смерти я ничуть не жалею.

не моргая, ищут меня средь огня
глаза твои — океаны крапивы и тмина,
я их ласкаю в ответ хрустальной слезой,
прости за слабость, моя хиросима…

©️Я

#май

ЛЮБЛЮ


Принадлежать тебе — без лишних обязательств.
Не думать наперёд, а просто быть.
Любить?
Любить тебя назло всем обстоятельствам
и знать:
ты тоже хочешь быть моим.

Моя любовь черна, изломленна годами,
и вместо ласки — лишь следы борьбы.
Но ты по-прежнему — с влюблёнными глазами,
и я не в силах прошептать:

«Уйди».

Я сотни раз была разбита кем-то,
и вот теперь смотри:
я загнанный зверёк.
Ты обнимаешь: «Я убил бы всех их».
Мне хорошо.
Впервые хорошо.

Неважно, что нас ждёт в ближайшем.
Я знаю, что сейчас —
я точно не в бою.
Мне нежно, до безумия — не страшно
и в голове одно:

как я тебя люблю.


14.05.2026.

#стихи

***


Моя к тебе нежность бьётся
на уровне сердца в груди.
Ты — самое-самое сложное
в моём романтичном пути.

Не трогать, не быть, не касаться.
Не зваться твоей: нельзя.
Ты — самое глупое счастье
со словом, пришитым «вина».

Целуй, разбивая границы,
целуй, всё взрывая внутри.
Я — вечно свободная птица
готова остаться:

держи.


07.05.2026.

БАНАЛЬНОЕ


Я ждала тебя очень долго —
слишком долго тебя ждала;
ты была и синонимом к боли,
и любовью с текстурой огня;
я ждала тебя — так банально,
словно Бим с чёрным ухом, ждала,
обещая не верить ранам,
расцветающим после тебя;
я ждала тебя — так послушно,
не имея гарантий, ждала! —
разве можно найти такую же? —
разве можно влюбляться — любя?
Я ждала тебя — вечно прощая
каждый выстрел не в спину
— в висок.

Ты хотела быть кем-то из стали.
Поздравляю! Ты стала — ножом.

Я ждала тебя.
Изначально упрямо.
Всем назло — и тебе в том числе.
Я считала, что лучше знаю
о большущей и светлой любви.

Я ждала тебя позже устало —
обречённо, скорее, ждала;
не скучала — всё было случайно,
ты случайно была мне нужна.
Я винила вокруг всех прохожих,
что они могут жить без тебя.
Мне казалось, ты вшита под кожу.
Мне казалось, что я умерла.

А теперь ты приходишь с улыбкой
и с улыбкой твердишь: «Ты моя».
Ничего не осталось, любимая:
я тебя слишком долго ждала.


01.05.2026.

#стихи

***

Если честно, то мне очень страшно.
Я люблю чёрный цвет не в дыму.
Моя Пермь химикатами плачет,
своей раны прикрыв наготу.

Счастье — вроде как — не за горами,
значит, нужно чуть-чуть подождать?
Всё закончится. Поздно иль рано.
Даже лебеди смогут сплясать.

Вой сирен словно дикая песня,
город — не сбережённая дочь.
Помирать, так, родимая, вместе!
За окном снова ложная ночь...

30.04.2026.

ЮНОСТЬ

В его возрасте принято
быть
сумасшедшим,
беззаботно влюбляться
во всех подряд
и, неся на руках незамужнюю женщину,
улыбаться во весь
белозубый
ряд.
В моём возрасте
на таких
не смотрят,
даже если та «женщина»
— я.
Как его ни верти — ребёнок
с наглым взглядом
и верой в
себя.
Это — юность, что я отвергала,
подослала мальчишку
на месть,
чтобы я вспоминала о невозвратном
при любом его взмахе
коротких
ресниц.

Слишком многое было утрачено.
Слишком многое было.
Ушло.

Он ещё — не как я — настоящий,
улыбающийся
широко.

Может быть, он влюбился во внешность —
так в пятнадцать, быть может, у всех.
Я вздыхаю.
Меня не утешит
даже звонкий мальчишеский смех.
Мне уже эта юность не светит —
только дразнится
(как с ним и я).
В каждой фразе — прохлада
и ветер.
Он не против —
синоним
тепла.

В его возрасте принято
быть
сумасшедшим.
В моём возрасте
принята
боль.
Он — решающий шаг в неизбежность.

Моей Юности нужно домой.

20.04.26.

«Не то»

Не то время. Не то место.
Всё всегда «не то».
Я и жизнь бы, если честно,
отложила на потом.

Стынут руки. Я бессильна.
Нас уже не отложить.
Ты остался кем-то мнимо
в моей памяти живым.

Только там, увы, остался,
но не здесь и не сейчас,
научив, уйдя: напрасно
жить, откладывая «нас».


19.04.26.

***

Пожалейте меня — несчастную,
по головке погладьте
нежно.
Я скулю, как собака битая,
с мокрой и безобразной
шерстью.
У меня в голове — плешивость,
одырявились мысли
и разум.
Пожалейте меня, утешьте,
а иначе ведь я —
потеряюсь.
Словно платье в чужом комоде —
вся изъедена
бабочкой-болью,
и повешена — не по моде —
на далёкое чьё-то
«потом»
я.

Что-то тикает — взгляд на стену.
Ни часов, ни стены.
Всё — бред.
У меня на руках выступают вены
призывающим сгибом
из рек.
Игнорирую их — это стойкость,
я хоть в чём-то должна быть
сильна.
Тушь стекает по водостоку
туда,
где сейчас
война.

А жалейте меня! Не мёртвых,
не лежащих в кровавом
море.
Я капризно-живая на зло им —
вряд ли дохли они за
горе.
Им уже не поможет жалость —
и меня не спасёт,
но всё же,
если мы все зачем-то рождаемся,
значит, это кому-то
нужно?
Маяковский врезается в память
со своими на небе
звёздами.
Всё такое неправильно-правильное
в этом мире,
ребёнком созданным.

Ночь-жена пробегает мимо —
задыхается, слышу —
ветер.
Я люблю этот мир за то, что
в нём есть ночь
и безумность
поэтов.

Я пока ещё только на грани:
то ль в психушку,
то ль сразу
с моста.

Не жалейте меня. Не надо.
Всё пройдёт:
и тоска, и война.

Переждать — это тоже искусство.
Переждать — значит верить
назло.
Пожалейте ушедших
— им нужно.

Я — жива,
что уже — хорошо.

07.04.2026.

Не стихотворение — истерия.

Грехом было бы не вспомнить.

***

Не жизнь — а шутка не смешная,
и сколько клоунов вокруг...
Из них любой, меня не зная,
любезно молвит:

«Я твой друг».

Родившись в цирке, умираем
от смеха к шутке не смешной.
И, умирая, мы не знаем:
а был ли кто-то нам

родной?

Апрель, 2022.

На Невском

Бей посуду на Невском
и смейся,
прижимаясь ко мне —
опять.

Так уж вышло, что мы —
неуместны,
и нам некуда больше
бежать.

У меня к тебе вроде как
ласка,
у тебя ко мне вроде как...
что?

Я — твоя вплоть до кончиков
пальцев;
ты — пока не решилась
ещё.

У тебя столько боли
на сердце,
что мне хочется плакать
навзрыд.

Ты — желала сегодня
напиться,
я — хоть немного с тобой
побыть.

Не меня ты просила у
Бога,
только, видимо, всё же
ждала.

Я, родная, и вправду убога,
но ведь лишь
потому, что —
твоя.

Затуманенный взор сообщает:
ты не вспомнишь на утро
меня.

«Я люблю тебя» — новая
рана.
Разбиваюсь посудой
и я.


26.03.26.

ГЛУПАЯ

Я такая глупая,
глупая,
глупая.
Столько мной перегублено,
Столько губ перепачкано.
Только перед тобой ползаю
На карачках, бьюсь о пол
Челом, бьюсь в конвульсиях.
Всегда на коленях стою,
Когда уже распрямлюсь.

Я такая жалкая,
жалкая,
жалкая.
Ты меня накажи
Скакалкой, бей по лбу
И рукам, оставляй
Рисунки наскальпные.
Ты же сказочник, тебе
Лучше знать, кто злодей
И кого наказывать.

Я такая сирая,
сирая и убогая
Меня мерзко даже
Мыслью потрогать.
Ороговеет кожа, стянется
И сгниёт. Я же точно
Чумная и мне остался,
Дай бог, чтоб год.

Я такая глупая,
глупая,
глупая.
Я поверила в сказку и
Сама себе кожу рву теперь.
Хочу вылезти, снять,
Разорвать и выбросить.
Хочу у тебя за всё
Прощения выпросить.

Ты такой ведь честный,
честный,
честный.
Не слюна, а вода родниковая,
Пресная. Не слова,
А манна небесная.
У тебя на крестце уже
Вырос крестик, чтоб
Легче нам глупым
Было молиться за твою
Душу. А ты самый умный,
И честный.
Так что, переступи
Через нас и дальше
Только себя слушай.

#дневникивстроках