Криштопу

У всех свои тараканы,
У Паши были свои,
Из глаз его смотрят раны,
Душа его — журавли.

Я сам иногда мечтаю
Закончить весь этот мир,
Но кеды рвутся к Китаю,
На родину, сквозь Памир.

Ты мне не снился ни разу,
Видно, спокойно тебе,
А я задыхаюсь газом,
Гнию в выхлопной трубе.

Знай, Павлик, ты был мне другом,
Способным всегда понять,
Вся наша редкая ругань —
В дорогу ручная кладь.

Пусть прибыл туда ты первый,
Дружище, меня дождись.
Пока веселятся стервы,
Пока не слетят вожди —

Мне хочется быть добрее,
Свободы хочу лизнуть,
Но бывшая добрая фея
Другой указала путь.

Я — раненая волчица,
Ты точно таким же был,
Скажи, как мне здесь не спиться
Среди буржуазных рыл?

Эх, Пашка, здесь всё не ровно,
И тьма не станет белей,
Мне выпала боль от Овна,
Теперь я хромой Водолей.

А помнишь, как на рассвете
На ржавых рельсах вдвоём…
Нас взрослость ловила в сети,
Прозрачен был водоём.

Но жизнь — это мутный омут,
И грязный, как ветхий хлев,
Где люди грызут солому,
И столько неверных плев.

Мой друг — тишина густая,
Пустотность и Карачай,
Больше альбом не листая,
Я еду к тебе, встречай…

Март 2019 г.

Саша "Нефер". Рукописи из шкатулки. Москва: Радикальная теория и практика, 2021.