Ночь пятницы, белорусский вокзал, потный город, лапшичная на углу – здесь рамен кроме тебя самого не сварит никто. В желтую корзинку кладу разноцветную «пачечку» лапши, сыр и кукурузу обязательно, потом к плите – варить бульон. Помешиваю, оглядываюсь. Такие же как мы, полуночники, пришли сюда – ночью варить лапшу из пачки в центре Москвы под брякающее «коничива» – каждый раз, когда открывается дверь. Нам нравится, что три минуты у плиты ее нужно помешивать палочками, что есть нужно у стола, над которым висят вырезки из японских или корейских журналов – и это если повезет, а иногда и вовсе стоя. Проще, трешовее, страннее, меньше сервиса и больше ощущения, что ты в чьем-то чулане. Нам начинает нравится такое – как же мы устали?

Я знаю, что кризисом смыслов в городе, где спекуляция ими орет громче этих бессовестных мотоциклистов на ленинградке, не удивишь никого. Но зато иногда попадаются места, где совсем не ожидаешь их встретить.

#колонка