Про золотые билеты.

Я еду в автобусе и смотрю в окно. Там, по тротуару меж деревьев гуляют люди. Пока автобус притормаживает у остановки и ждёт своей очереди на высадку-посадку пассажиров, я обращаю внимание на одну группку гуляющих. Впереди идёт, как понимаю, бабушка, матриарх семейства. Позади неё женщина и мужчина, женщина на позднем сроке беременности. Чуть позади, держа папу за руки, идут двое детей, погодки, навскидку 4-5 лет. Красота, идиллия, не так ли? Ячейка общества, которая думает о демографическом будущем страны!

Невольно улыбаюсь этой милоте. Иллюзия рушится в миг.

Отец шатается, его выносит с тротуара на обочину, где он садится на мель и притормаживает. Он изрядно пьян, двое детей тянутся за ним, как вагоны за сошедшим с рельс локомотивом. Беременная женщина резко поворачивается к столкнувшемуся с кустами мужчине, замахивается и несколько раз наотмашь бьёт его по плечу и затылку, что-то кричит. Бабушка-предводитель притормаживает, я не могу услышать ничего, но, видимо, тоже ругается. Женщина прекращает взбучку, отходит к другой стороне тротуара, снимает маленький розовый рюкзак, достаёт пачку сигарет, даёт папиросу бабушке, а затем и себе в губы. Прикуривает ей и себе. Она тоже пьяно пошатывается, как видно теперь, во время этой курительной церемонии. Один из детей, девочка, отцепляется от выбирающегося из кустов отца, подбегает к маме, получает подзатыльник и возвращается к папе. Тот уже выбрался, кричит что-то в ответ, хватает детей по одному в руку, процессия, переругиваясь и виляя, движется дальше. Во всём происходящем чувствуется такая обыденность, участники действа будто вообще не удивлены, скорее всего, это не разовая ситуация, а повседневность.

Мрак.

Не хочу надевать белое пальто и пытаться в морализаторство. Каждый живёт свою жизнь, у каждого своя битва. Но, блин, как же обидно! Родители борются за каждое слово, каждую секунду произвольного внимания. Некоторые кучу медицинских проблем преодолели, чтобы произвести на свет ребёнка. Я, понурив голову, смотрю на очередную маму, которая уже с мокрыми глазами спрашивает: "Ну, скажите честно, он не понимает или балуется, не хочет делать?". Отвечаю скупо: "Пятьдесят на пятьдесят".

Когда "органика", то хрен бы с ней, бьёмся до последнего, до талого, до результата. Но когда причины "особенностей" сугубо социальные, когда изначально здоровый ребёнок становится "нашим" клиентом - вот это очень больно.