На плечи безлунной ночи
опустилась беззвездная мгла.
На курилке стоят рабочие -
им прикуривает вся страна.

И в зубах пожелтевших каждого
вспыхивает по звезде.
Своего государства граждане
свет зажигают везде.

Бородатые и усатые,
чисто бритые богатыри
руки тянут свои усталые,
а в руках - крапали, крапали...

И от этих искорок тусклых
солнца ярче домны горят...
Если спросят меня: "Это русское?"
Я отвечу: "Спросите ребят!"

Тех, от угольной копоти черных,
тех, с шершавою тяжестью глаз,
тех, с дыханием жарче горна,
тех, с характером, будто алмаз.

Их спросите, в цеху и курилке,
в каждом заводе страны.
И ребята почещут в затылке,
и ответят: "Русское? Мы!"