не принадлежу

Вот и ты замужем за каким-то боровом.
В нас втыкается время, как ножик в масло,
а июльское солнце пинает в голову.
Да я не сужу тебя. Просто всё напрасно:
и стишки, и мужья, что похожи на отчимов.

кофе номер сто двадцать восемь готов
для всех русских есть дело вставайте в очередь
с потолочки хуячит стерильный панк-рок
и солдатики с хрустом шагают в могилы
и разъёбанный зил на мосту дребезжит
а ларёк как раньше торгует пивом
и как раньше косеют квартиры и этажи

А про что я в начале чесал?
Про замуж?
На вас тошно смотреть.

Ну, прости. Прости.
Ты ведь стоила большего. Да уж.
Да уж. Так хотел написать об этом -
в ушах свистит.

ХХ.07.22 - 01.02.23
#двадцать_второй

Значит снова будут сниться
беляши на ржавом масле,
22 рубля и холод.
И глаза, что не погасли -
потому что нету дочки,
и не вышла за еблана.
Как смеялись, грелись, мёрзли -
осень ветки объедала.
Пусть приснится колкий разум,
что не истрепался в квизах,
на работе, с Сашей, с Вовой.

Пока жизни не случилось -
ты меня запомни, солнце.
С еще твёрдою рукой,
понторезом, дурнем, снобом.
Как корячусь, что крутой.
Стол железный заливая
эта осень смоет нас.
Вот я, в парке, с жжёным чаем -
Посмотри в последний раз.

21.08.24

А потом всё было как в жизни
Кроссовки пума вмерзали в асфальт
И захлёбывались в слякоти

Потом было как в жизни
В тесном магазине разбилась банка
С липким маслянистым салатом Цин-Каз

Как в жизни было:
Один нырнул в акриловую ванную, а вынырнул в туда-не-знаю-куда
Другая прятала и выбрасывала мутные пакетики с сами-знаете-чем
Третьи расписывались, устало планируя то-не-знаю-что

И как в жизни хорошее только снилось, а потом протыкала тревога
И тошнило от всех и себя самого
Телеграмм-каналы взрывались сзади и спереди

И воняло горелым
И сквозняк
И духота

Голову, как грецкий орех в детстве
сунуть в чеснокодавку
Чтобы скомканная простыня осталась.
И не бегали по ней мысли с мыслишками
Но даже этого не было
Было как в жизни и всё тут

15.02.24

Бля, я искренне забываю про этот телеграмм-канал. Хотя он висит в закрепе, и есть че сюда выкладывать. Хоть напоминалку ставь. Завтра какой-нибудь новый стих.

не принадлежу pinned a photo

В это воскресенье читаю много своих стишков в Астане. Вчера прям припух немного. Оказывается, нормально я их наковырял. Даже если с 2018 года считать.

Такой большой вечер мы с Катей позволяем себе замутить раз в несколько лет. Если любите есть стекло так же сильно, как мы - не рекомендую пропускать.

Прочитаешь про компромиссы Довлатова -
на лице сразу станут отчетливей рытвины.
В этот раз с воскресеньем еврея распятого
поздравлял отец. Да, забавно выпало,
но нет дела до мёртвых и их мертвецов.
Зацвела сирень, это кажется, здорово.

Склейка.

Лето наполовину прошло,
Под холодную воду подставив голову.
Не успеешь моргнуть - вот глаза и слезятся,
а дорога втыкается в поворот.
Так ребёнок вопит из открытой форточки
Всё проходит, но ничего не пройдёт.

ХХ.05.24-ХХ.07.24

Ты реально мутишь с каким-то айтишником?
Извини, все ещё не могу поверить.
Как и в горы с морями из выспренных сторис
ну не видел такого, наверное, в этом дело.

Твою грудь зато (по стечению) видел однажды -
на твоём телефоне, весь сжался в шарик.
Ты по-моему, это заметила даже.
Но спустили на мягком, поняла, что случайно.

А других своих мальчиков помнишь? Я помню.
Был один, который друзьям продавал.
А потом не друзьям, мог уехать по полной.
Пронесло, Иисус в лобик поцеловал.

Вспомнил, много, короче. В основном разного.
Разного по градусу пиздеца.
Ебанутых отчимов, тётку с диагнозом,
Мамку синюю, мудака отца.

И теперь так смотрю - ну, понятный процесс.
Доебаться хотел, что испортила губы.
Но сейчас пораскинул - не стоит лезть.
Да, Тайланд. Да, айти.
Хорошо, подруга.

ХХ.ХХ.23 - 15.01.24

Срезать землю на штык лопаты.
Срезать весь плодородный слой -
вот тактика страны несмытых унитазов.
Год позади, и ты на простыне измятой,
замотанный в простуду.

За окошком лето.
Призраки нулевых: пёстрые вывески,
толкающие буквы прямо в зрачки.
Пацаны по айдентике приодетые.
Псевдогород из сайдинга - симулякр внутри степи.
У меня к нему нету чувств, и я это принимаю.

У Арены однушка, в которой ты плакала.
Запах пыльного тополя, грохот трамвая,
Чернышевская в солнце болезненном -
вот что надёжно спрятано,
как мясные обрезки в морозильнике «Бирюса».

Забывать такое - себя обкрадывать.
Ну, а нас и без того обокрали.
И гнилой камыш на Зелёном острове
мне роднее тины в гребном канале.

ХХ.06.23 - 16.01.24

Раз вас тут стало больше, обещаю с завтрашнего дня начать стишки постить. За 2024 год написанные.

Грязный город трёт ноги об точку зрачка,
и машины хотят переехать.
Под свистки декабря я не встречу торчка -
только граждан, похожих на перхоть.
Когда вышел из дома, не зная зачем -
Не боишься простыть и замёрзнуть.
Каждый, кто не смотрел, как взрывают детей
теперь смотрит, но сделалось поздно.
Я забыл, как плескался молочный рассвет.
Помню только чернильное утро.
Борис Усов сказал мне, что прошлого нет
и изрезал всю левую руку

05.12.23

Девятина напротив сквозит достоевщиной -
вся такая посконная, жёлтая, вялая.
Солнце после обеда над крышей повешенное
заливает весь двор.
Как советскую ванную, в которой долго мылись.
Очередной пейзаж выморочный
из очередной чужой квартиры.

Я когда-то тебя любил (кажется)
И тебя я тоже любил (кажется)
А сейчас боюсь узнать, где твой муж:
убегает, стреляет, прячется.
Или просто делает вид что
ничего не происходит.
И вы планируете:
кайфануть на Бали,
купить Джили Эмгранд,
родить ребёнка.
И говорить себе что
ничего не происходит
ничего не происходит
ничего не происходит
не его
проходит

Я боюсь узнать,
что вы тоже боитесь.
Перемазанным кровью утром
Вываренным костлявым обедом
Давящимся от мяса вечером
Скользкой волосатой ночью.

Я вцарапываюсь глазами в девятину,
(её балконы), во двор (его детские турники)
И высовываюсь в холодную форточку:
если не подышать, точно снова стошнит.

Спасибо за поздравления с днём рождения.
Мне было очень приятно.
У меня всё хорошо.
Правда.

27.01.23
#двадцать_третий

Я устал писать эти посты, читайте пересыл из дискотеки)

Панкам скрря, реперам хой, остальным шышел-мышел. Тут со мной (Лапой) вышел подкаст на "Трамплине". Можете послушать, как я там затираю за стишки, дискотеку и свою любовь к Антохе Старцеву. В стишки снесло сильнее, походу, но уж как есть. Мб к следующему разу мы уже станем звёздами этой вашей реп-кунсткамеры, и будем вдвоём затирать какую-то умную херь про музыку. А пока слушайте по ссылкам ниже:

YouTube
Яндекс.Музыка
Сайт "Трамплина"

Елене Мельниченко, кстати, неироничное уважение. За пару дней узнать что-то обо мне, и выстроить интересный диалог и хорошую коммуникацию с никому неизвестным человеком, который в первый раз в жизни пришёл на подкаст - это круто.

"Пункты отправления" наконец-то оформлены правильно на всех площадках. Ура! Послушайте, если ещё не успели. Как-то прощёлкал вспышку, и не сделал пост здесь.

Это - компиляция из стихов моих и Катиных, к которым очень круто написал музыку Лёша. Курировала нас Сима. Мы очень не хотели, чтобы у нас получилась мелодекламация под грустную пианинку. Поэтому выстраивали тексты и писали музыку так, чтобы всё вместе выглядело монолитно.

музыка: радиородины
стихи: Ярослав Лапа , Екатерина Овчинникова
пост_режиссура: Серафима Орлова
обложка: озимь
стриминги: https://album.link/departurepoints

Скоро выкину сюда какие-то относительно новые тексты, не теряйте.

не принадлежу pinned «Перед этим ехали в троллейбусе и обсуждали Бодлера. Говорили, конечно, что Рембо куда пизже, а потом Белов вышел на автодорожном. Люди-бляди, их дяди и люди-мыши, его грызли дырявыми ртами. Никого не стесняясь, отрывали от тушки Серёжки куски. Но Серёжка…»

Перед этим ехали в троллейбусе и обсуждали Бодлера.
Говорили, конечно, что Рембо куда пизже,
а потом Белов вышел на автодорожном.
Люди-бляди, их дяди и люди-мыши,
его грызли дырявыми ртами.
Никого не стесняясь,
отрывали от тушки Серёжки куски.
Но Серёжка топал к пятиэтажке,
и чем ближе был к дому, тем смелее и чаще
на костях что-то красно-зелёное распускалось
и начинало цвести.

Каждый кто пишет, конечно, выглядит
как пидор, еблан, торчебан, кончелыга.
В крайнем случае - просто придурок,
способный устроить терракт.
Я вгляделся в Серёгину спину -
и Серёга выглядел именно так.

17.02.23
#двадцать_третий

Я запомню десятые за закладки.
За того, кто присел из-за них на восемь.
За хороших девчонок, что стали бабами.
За миллионник, в который меня забросило.
Впрочем, жизнь - довольно простая штука,
на неё, как ни глянь, - она будет потерянной.
Здесь разлуку всегда догоняет разлука,
обо всём говорят, но в прошедшем времени.
Это как смотреть из окна на трамваи:
они ходят и ходят, но только мимо.
Я не знал ничего, и теперь не знаю,
лишь в одном уверен - нас кто-то кинул.
Что сказать на пути к тридцати? Неважно.
Ведь слова легко превращаются в ложь.
И любые места, куда входишь однажды –
это просто места, откуда уйдёшь.

ок. 29.03.21
#двадцать_первый