В городе, раскисшем в собственном соку,
на берегу черного водоема
мальчишки жарят ра́кушку-мидя́йку.
Ранняя осень, белый кирпичик хлеба.
Передают из рук в руки
отрывая, отламывая по куску.
Одноразовыми иглами сосен усыпан лес.
Поле панельных домов,
заболоненный частный сектор.
Три километра до моря.

Мальчишки летят, подрывая на заднее
свои двухколесные катапульты.
«Видел? Это разведчики с кладбища»
Сказал мне таксист

Жилой массив сменяет живой.
Запах моря. Песчаный пляж
и сколько они не бегут
к горизонту, море всегда 
над их головами кажется мелкой чайкой,
пролетающей лужей