Уже не знаю, что со мной не так.
В который раз пишу: «что такое страх?»
Но каждый раз не могу я дать себе ответ.
Ищу совета у других, я жду опять снег.
Ведь было мне зимою всегда как-то легче.
Уже давно не человек, я стал иным нечто.
Я с холодом стал одним целым, это ведь навечно?
Хоть голос прошлого талдычит мне, что это так?
И что полюбят меня вряд ли вот такой вот факт.
Но вечно чувствовал я точно, что там что-то есть
За ширмой его лжи, возможно, есть и правда
Я написал это и стало легче, это странно.
Возможно я останусь мудаком для всех других
Но я решил что мне не важно что звучит от них