Как мы не даем им родиться?
Вынашиваем в голове, выписываем в тетрадки, книжечки. Пишем заметки. И где-то, глубоко в подкорке, знаем и смирились, что они не осуществятся.
То, что внутри, имеет значение, лишь когда оно выходит наружу.
Как излишне тревожная мать не выпускает своих детей из дома - как бы чего не случилось - так и излишне тревожный мечтатель не выпускает свою мечту. Она слишком дорога, она - хрусталь, который нельзя доставать из серванта.
Она - это единственное, что позволяет думать о себе хорошо. Ведь мысленно, в фантазиях, она уже реализовалась
я уже великий, просто обстоятельства сейчас такие, что пока не время...
... а что если моя фантазия не имеет ничего общего с реальностью? Что если я придумал, что способен? что если я не справлюсь? Тогда я ничтожен.
Рвется последняя ниточка, а потом - бездна.
Лучше не проверять. Фантазия лучше чем ничто.
Вот только фантазия и есть ничто.
Фантазия - это мечта-призрак, мечта-мираж.
Мечта начинает обретать очертания, набирать вес лишь тогда, когда сталкивается с реальностью.
Она деформируется, шлифуется - перестает быть идеальной и это делает ее настоящей.
Успех - это хорошо, но есть еще ошибки. И ошибки - это тоже хорошо. Не ошибаться - значит ничего не делать.
Может лучшее с чего можно начать, это начать уже, наконец, косячить?