Наши матери нас учили не нашему языку,
Называли - не нашими именами,
Но в какую форму смыслы не облекут,
Мы - остаемся нами.

Нам оставили рек названья да пару слов,
Словно осколки, режущие до крови,
Но сквозь порезы из нас прорастёт любовь,
Душу ночами травящая до боли.

И из любви и боли скуем язык,
Вновь обретём имена в ночь на керемети,
Спину прикроют те, кто не был забыт,
Будут с рожденья собой уже наши дети.