'entertainers like to seem complicated, but we're not complicated'
wanna go to school wanna go on walks again but now i'm only cool to be the most poetic (wo)man the internet's dead, the outdoors' too. you know what feeling won? dramatic pause...you'll never know😈😈
forgot about("не люблю вспоминать. мне это даётся с достаточным трудом, да и ценности в прожитых кадрах я, спустя года, не замечаю." что-то щелкает и я начинаю цепляться за свое явно не последнее, наоборот, одно из первых хороших воспоминаний. вернее, оно ведь даже не…
Он был пьяный – пил в последний раз, Он знал, что уже не вернётся. Он был весел – был в последний раз, Пока сердце его ещё бьётся.
Он знал, что уже не вернётся, Он давно воспитал дочерей, И давно с женою развёлся. Он жил в ломбарде, подле золотых дверей.
Он смотрел так ласково, весь мир был ему родной... Он смотрел на смерть с косой, воевал без каски и босой, А магазин разжился лишь одной, Смертельной. Для него. Герой.
в воздухе наполненном трупным ядом моей поэзии в ледяном студене бесцветного ноября я продолжаю ловить розовыми легкими едва ощутимые лучи десятилетнего солнца
я клянусь я слышал как время вдруг заскрипело отворило свои ржавые двери на петлях и мой мозг покинув теплую черепную коробку бросился через порог прямо вдогонку за сердцем
знаю пока я бегу через тропы вселенной ты расчесываешь неспешно сверкающую бесконечность чтоб когда я вернулся преодолев матрицу звезд и снежинок смог обнять по-человечески теплое нежное солнце
"не люблю вспоминать. мне это даётся с достаточным трудом, да и ценности в прожитых кадрах я, спустя года, не замечаю."
что-то щелкает и я начинаю цепляться за свое явно не последнее, наоборот, одно из первых хороших воспоминаний. вернее, оно ведь даже не хорошее, я просто сидела на карусели во дворе у своей бабушки в четыре утра под музыку, которую мне посоветовал друг. мне было интересно, даже не страшно. интересно, а проснется ли бабушка, когда я приду? интересно, а учуит ли сестра запах сигарет? песня подходила к припеву и я вставала с карусели с облупленой краской. шла к подъезду с кривой нумерацией. she's a killer прижимала ключ к домофону. romantic lover меня обдавал сырой и прохладный запах подъезда. there's no other и вот воздух становится спертым от того, что мне холодно проветривать комнату. звёзды на обоях больше не светятся. she is my lover и я пишу это, выхватывая те образы, как соника из хватайки в верном.
к чему бездумные церемонии? вам из драмы не сделать сатиру. изобретательность это синоним агонии и она во мне давно победила. невозможно не вырасти, невозможно продолжить быть если все что осталось от крепости — ее история и ей приписанный быт.
о реальности тяжело говорить, по этому я никогда не хотела о ней писать все стихи ни о чем, если вы не заметили хотя что тут тогда замечать...
я буду говорить о том доме, о крышах о снеге, которого нет в прогнозе погоды, мои стихи никогда не покинет ключ со снесенного домом завода. моему голосу никогда не стать тише. пока я пишу и пока вы это слышите.
forgot about(один-два на крыше снова ветренно, горящий пепел летит в глаза, но ты больше не боишься ослепнуть мама говорила, что сегодня не будет ругать холодильник пуст, оливье съедено, водка выпита, — а взгляд — метается от первой ко второму и обратно один-два, один…
на крыше снова ветренно, горящий пепел летит в глаза, но ты больше не боишься ослепнуть мама говорила, что сегодня не будет ругать холодильник пуст, оливье съедено, водка выпита, — а взгляд — метается от первой ко второму и обратно один-два, один-два. ветер по ногам, рукам, лопаткам один-два, один-два. как же соседи, блять, рады.
дрожащие ноги встречаются с петардой, кинутой каким-то ребенком. эпично отбегаешь под музыку в наушниках, которую час выбирал перед выходом. мама ещё попросила захватить мусор, прижавшийся к двери.
перманентно тепло, руки даже демонстрируют это красным холодно не бывает, мне не нужен шарф, ясно?
