"не люблю вспоминать. мне это даётся с достаточным трудом, да и ценности в прожитых кадрах я, спустя года, не замечаю."

что-то щелкает и я начинаю цепляться за свое явно не последнее, наоборот, одно из первых хороших воспоминаний. вернее, оно ведь даже не хорошее, я просто сидела на карусели во дворе у своей бабушки в четыре утра под музыку, которую мне посоветовал друг. мне было интересно, даже не страшно. интересно, а проснется ли бабушка, когда я приду? интересно, а учуит ли сестра запах сигарет? песня подходила к припеву и я вставала с карусели с облупленой краской. шла к подъезду с кривой нумерацией. she's a killer прижимала ключ к домофону. romantic lover меня обдавал сырой и прохладный запах подъезда. there's no other и вот воздух становится спертым от того, что мне холодно проветривать комнату. звёзды на обоях больше не светятся. she is my lover и я пишу это, выхватывая те образы, как соника из хватайки в верном.