Недавно мне было 18 лет:

бог

совесть – удавка,
сука этакая, беспощадная и наглая.
на чай ходит, хозяев не спрашивая,
по кабакам шляется, по душам завсегдатаев
и душит, душит, душит, душит,
а из горла воздух шорохом листвы гнилой шипит,
а эта сволочь из дверей выходит, свистит,
улыбается, лихо виляя бедрами,
и тень ее кривляется в подворотнях,
и повсюду шорох-песня из уст дирижируемых нашей пассией.
спаси меня, боже, я слышу твое дыхание,
и стук каблуков, эхом звенящий, не твоей ли спутницы?
я вижу в дверной щели танцующие тени.
а я, забулдыга своих же мыслей,
прячусь за этой стеной,
да что же!
вот он я! пожалуйста! дирижируй!
и я спою твою песню! не впервой!
боже, ты ли это?
ты ли судья-палач, спаситель?
ты ли это, отец?
на твою ли седую голову падет каждая песня-шорох?
твоя ли это спутница, отец?
блудница, сеющая страх и муки отчаяния,
и руки в крови рабов твоих.
ты ли простишь меня, отец?
и каждого забулдыгу своих же мыслей.
он все шатается по бульварам:
и спирт,
и, может, виски.
мостовая, вымощенная костями,
и месяц кружится в истерике,
и люди будто на столбах повешены,
и блюз играет лишь твоя душа!
это ли не шах, отец?!
замирает чуть дыша,
шагу боясь ступить.
тише,
тише.
может он – последний человек на земле?
может – это он теперь судья-палач, спаситель,
хоть и поет эту песню-шорох, едва ли не громче и отчаянней всех?
бережно неся это самое теплое, искреннее и нежное чувство
сквозь баррикады туч, сквозь ливни и грозы.
это ли не любовь, отец?!
боже, господи, пожалуйста, не молчи!
кричи мне в лицо, чтобы чувствовал каждый волос!
я жажду услышать твой хриплый голос!
сквозь решето календаря и ленты лет,
хотя бы раз, однажды, лишь на миг,
и ровно тогда песня-шорох превратится в гимн!
и не без злости, и не без ужаса, и не без жалости –
я посмотрю в глаза тебе, где угли в золе тлеют и горят,
и обниму тебя, отец, и разрыдаюсь, как дитя!

11.12.2012

Особенно умиляют слова: блудница, пассия, бульвары, виски, блюз. Ну и восклицательные знаки, конечно, особенно они!

Я понимаю, что сегодняшние школьники так пишут уже в третьем классе, чтобы к восьмому получить все премии и уйти из большого спорта, но уж сделайте скидку за высоту притязаний, будьте любезны. Я медленно думаю и с трудом формулирую мысли: я родился еще в прошлом тысячелетии…