Зачем-то у всех маршруток, автобусов, электричек
Кресла — в один и тот же, смешанный с пылью цвет.
Мне было скучно; помню, я выводил узоры
Пальцем по этим спинкам. Мне было восемь лет.
Мерцали в окне озёра, плыли блестяшки-речки,
Кажется, даже море, гнутое в колесо.
Оно заливалось внутрь, в салон, и топило кресла.
Снаружи в волнах качалась сельская МСО.
Спинки кресел — как волны — били
Хлестали водой о стёкла, брызгались через люк.
Я задержал дыханье и не смотрел на таймер,
Боясь, что растает новый полуминутный круг.
Собственно, так подумать, — автобусы не менялись,
Море с тех пор всё так же бьётся в избытке сил.
Только теперь я вижу кресла в пустом Лиазе,
И понимаю — выдох-
Выдохнуть я забыл.
Алексей Красов
#поэзия@litizdat