***
Бумага спит. Молчат колокола.
Хоронят тьму семнадцатого века.
Вся комната — цветастый сарафан,
Окунутый в течение Терека.

Бессвязный мир, как радио, молчит,
Лишь изредка в эфир бросая бредни,
Чтобы потом, когда вернется жизнь,
Гуляли сплетни.

Как разно спят в каютах зеркала,
Буи в воде, на вешалках береты.
Как на волнах — качаюсь. Потолок.
А там — планеты.

Плывет и мокнет будто бы графит
На ватмане, исчерченном церквями.
Бумага спит. Согласье между нас
С морями.

Алексей Красов
#поэзия@litizdat