***
выплюнув тяжесть ног,
распластав волдыри,
занавес тонких строк
преображает пыль.
мелкими на воде
вилами писано быть.
кто-то читал на листе
краткое слово "жить".
поэтический взлëт,
равно как и падение,
терракотовый бой
эго, пренебрежения.
ключ от дверей в окно:
шея, галстук, очки.
ночь обратилась в сон,
домики – в пузыри.
рамки асфальтных стен
крошатся, как печенья.
быть в темноте с другим,
гордость непозволения.
растворяться в бетон,
в желтую краску обоев,
в мыльный бумажный дом,
будкой внутри обустроив
мебель: стол, царский стул
из советского дерева,
мерзкий октябрь,
июль,
полный хвалы затмениям.
рой эпохальных строк
пачкает канделябры.
сколько писать ты мог,
чтобы себя оставить
в образе душных картин,
железных дверей продуктовых?
все на тебя, как один,
смотрят, слюной исходят.
пребольшой человек,
мстительный лик печенега.
братская кровь милей
африканского снега.

Саша Четвëрка
#поэзия@litizdat