«Поэма о словах»

Я помню, лет в пятнадцать настолько было стыдно
Произносить слова, точнее, тени их —
Я каюсь — я молчал в компании девчонок,
И в целом — жил в своих мычаниях скупых.

Я помню: ветер, снег, февральские сугробы,
России центр, мрак, бетонный пентагон.
Подъезд, шестой этаж. За деревянной рамой —
Не я — не я — не я — а неизвестный — он.

И некуда идти. И вечер воскресенья.
Я посреди двора, растерянный, мычу.
А разве я немой? Я немощный блять что ли?
И слякоть так блестит — подставлена лучу

Фонарного столба, который тоже выше,
И всё выше меня. Я не затем рождён —
Но там, в шестом окне, в бетонном пентагоне —
Не я — не я — не я — а неизвестный он.

И я плетусь к Луне — молчащий и мычащий —
Боясь заволноваться и драки возжелать —
И мне пятнадцать лет. И я наивно верю,
Что утром на автобусе поеду покорять

Холодные вершины своих нелепых страхов.
Меня, конечно, станут отчаянно искать.
Конечно, станут сразу. Конечно, сразу станут.
И больше всех — естественно — переживает мать,

А я такой: «Эх, мать, ну что ты, в самом деле,
Ведь я ищу слова!» (Я б это не сказал.
И просто, как всегда, невинно лепетал бы,
И что-нибудь невнятное невнятно промычал).

А может — и не так. Я сел бы в этот пазик,
Отдал бы не свои латунные рубли —
И ехал бы, и ехал. И если бы приехал,
Меня бы, как бомжа, в ментуру отвели.

А может — и не так. И если бы доехал,
Нашёл бы что-то там — такое, чтоб слова
Все правильно лились, наружу выходили
И чтобы я имел на них свои права.

Тогда бы где-то там, где пригород смолкает,
На крайней остановке, на М-4 «Дон»,
Я б вышел из автобуса, втянул б морозный воздух —
Меня бы встретил там мне неизвестный он,

И я бы начал биться, и я бы начал драться,
Как будто белый свет мне даже не был мил.
И неизвестный он — сейчас он мне понятен —
Наверное, меня прям там бы и прибил.

Ведь я ж не Пересвет — не по зубам страданье.
И лился б изо рта нечеловечий стон.
Но я не допишу.
Мне слов опять не хватит.

Он надо мной стоит.

Алексей Красов
#поэзия@litizdat