Стою‌ ли я, как автор текстов, на одном месте? Нет, я топчусь, топчусь, перетаптываюсь, как сказали мне в детстве, по не помню уже какому поводу, наверняка чего-то лишнего хотел, "перетопчешься", так и перетаптываюсь, ибо сказано — сделано, характер такой, нордический, злободневный, упёртый такой человек, devoted person, не по-нашему если. А если по-нашему, то вот:


Я ещё не тыкал палкой в вечность.
Я не рылся в ейном гнилостном нутру.
Я ещё не проверял на человечность
ни себя, ни друга, ни страну.
Не стоял перед часовней на коленях
на заполненном прохожими ветру.
Паховых не резал в ванной вен и
мне адреналин по жадной вене
не колол приятель поутру. 
Не громил квартиру я в угаре.
Ни родительскую, ни свою, ничью.
И не огребал бутылкой в баре,
а сидел спокойненько на паре,
робко представляя жизнь свою.
Ах, какою жизнь красивою казалась!
И какой волшебной быть могла.
Не хватило, может, только малость:
ранней смерти, слёз, разбитого ебла.