Кимвалом Бряц!

Осень надёжный поставщик, даже если ты в завязке, он всегда предложит старое доброе — тоска, уныние, светлая грусть — либо в новых количествах, либо по новой цене. Соглашаюсь!


Я русский ниндзя урожайный, овощной.
Мой меч — бабулин нож с отбитой ручкой.
Подкинь мне репу жизнь, да, сделай это, сучка!
Я покажу, что значит русский бой.
Ха! Репа надвое, туды её в качель!
Я гений, мне не надо репетиций.
Подкинь-ка кабачок в огонь амбиций!
Вжух-вжух! Оладьи будут с мая по апрель.
Морковью, знаю, метит в глаз судьба.
Но тщетно! Пусть к "моркови" мало рифм,
но нож бабулин усложняет ритм:
"мор-ковь", "корь-мов", "more-кровь" шинкует голытьба.
Все в ход идёт, редиски мелкий чин,
Чеснок не глядя мною надвое рассечен.
Рецепт всей русской жизни рассекречен –
Один ты с щами будней на один.
И можешь на один делить успехи,
и на двоих утраты умножать – 
как ниндзя овощной ты должен знать —
подует осень, и слетят твои доспехи. 

Если настоящий художник даже и просто плюнет, получается картина, поэтому если настоящий поэт даже и скажет что-то нормальное, обычное, бытовое — где-то да родится стихотворение, вдохновлённое его высказыванием. Например здесь:


Я в отпуске, друзья, пишите письма.
Я их потом когда-то прочитаю.
Сейчас мне некогда, я крепко засыпаю.
Я буду сны смотреть о Грузии своей.
Мне будет сниться долгий поезд синий,
и перестук колёс и злая качка,
и бортпроводники в штанах блестящих,
и за окном малиновый рассвет.
И горы простираются нагие.
И в окна лезут жареные куры.
И я стою, давясь Казбеком на перроне.
А поезд тоже смрад какой-то выдыхает.
Шипит беззлобно и трещит составом,
безропотно на юг свой продолжая
какой-то нудный и тяжёлый путь.
И надвое Каренину он режет,
и давит всех обходчиков, сбивает,
и машинист куда-то убегает,
а поезд с головы уже горит.
Но всё же мчится и мелькают сёла,
в одном окне с утра мелькают сёла,
в другом окне столбы стоят косые
и перехватывают кабель телефонный,
то ввысь его поднимут, то роняют.
В одном окне рассвет всегда как будто,
там солнце только шлёт свою надежду.
В другом закат над башней Вавилонской,
какой-то недостроенной на вид.
А под Рязанью мальчики с улыбкой
кидают в окна поезда пакеты.
С кефиром или ряженкой пакеты.
Они как будто белые фейерверки,
как птичье дерьмо летят на счастье,
и поезд покрывают наш негусто.
И контроллёр выкидывает вещи
за безбилетный чей-нибудь проезд.
А кипяток у проводницы тёплый.
И ноги, если сбоку, толстоваты.
И пальцы у неё коротковаты,
и волосы на утреннем просвете
у проводницы тоже жидковаты.
Поэтому в вагоне-ресторане
я только пью горячий крепкий чай.

А вот и Грузия уже, какая радость!
Я вышел, окрылённый, где-то в Поти.
Там добрый старец из могилы вышел,
и с ним с каких-то сливовых деревьев
снимали котиков, и весело молились.
На небо изредка глядели и смеялись.
И в море тихое мы камушки бросали,
и добрый старичок сходил в могилу,
чтобы наутро снова мы играли.
Так отпуск мой прошёл, и я вернулся.
Окрепший, отдохнувший, загоревший.
Запёкшийся, закрытый, заскорузлый,
забытый, выбывший, зачёркнутый, ненужный,
усталый раб, задумавший побег.

⠀⠀⠀ 18.09 // РАВНОДЕНСТВИЕ
⠀⠀ «ПОЭЗИЯ»
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ 🌟

устная поэтическая традиция — один из древнейших проводников в самые потаенные уголки человеческой души

поэтическая формация «Метаморфоза» проведет настоящую мистерию на грани сна и яви: вы попадете в «Чистилище осени», где прогуляетесь по тропинкам угасающего сада. стихи, посвященные цикличности жизни, напомнят вам о том, что за осенним увяданием непременно следует весенний расцвет

но что в себе таит сад человеческой души?

⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀ купить билет

А вот это уже про нас, про нашу ФОРМАЦИЮ МЕТАМОРФОЗА!!

Ещё вчера имел счастье поучаствовать в Палестре, под судейством тёзки Мокина и самой обворожительной из монстров поэзии Дианы Никифоровой. А так же третьего судьи из поэтов же, по регламенту Палестры (предыдущий поэт судить следующего) очень строгой барышни! Получил по соплям, набрал меньше всех, зато сам влепил благословенному Пииту Попову максимальную 7-ку!
В целом дико красиво получилось, место отличное, ведущий прекрасный, судьи мне понравились, а че, такие тоже искренние ребята, говорят, безобразно у вас всё, Станислав Бенецкий, но что-то в этом есть) ну а что, иначе и не скажешь.

Из нового читал вот это:


Моя мама была анархисткой,
подавала Кропоткину чай.
Моя мама была коммунисткой,
на комиссии чрезвычай

ной она поработала много.
Очень многих пустила в расход.
Люк задраивая, на свободу
философский гнала пароход.

Тучных нэпманов мама, как кошек,
за шкирман относила в подвал.
Чёрный хлеб доедала без крошек,
радикально бумажный завал

на столе своём предотвращала.
Не всегда в силах предотвратить
зарождение во чреве нахала,
от нахала же, что говорить.

Побыла‌ моя мама троцкисткой,
и за это сидела пять лет.
Уклонисткой была, лейбористкой,
феминисткой, бомбисткой, курсисткой,
просто девушкой с бритой киской,
обновленкой и талмудисткой,
и подстилкою джихадисткой,
и могла бы ещё и нацистской,
помешал только парт ей билет.

Вот такие вот приключения
У родительницы моея.
И в весеннее обострение,
и в осеннее обострение,
я читаю ее донесения,
дневники и стихотворения,
телеграммы, цитаты, суждения,
и  хорошее настроение
никогда не покинет меня.

Имел счастье посетить 11-тилетие лито Птица поэта, долгих лет ей полёта, зачитал нечто про птицу-синицу, был относительно трезв, но менжевался, поведение было достойно звания офицера условно, читал с телефона, как залётный гастролёр, но Лёха сказал, что зажёг, мол, молодец, и значит так надо, лай-ла-лай, как пелось в песенке времён миллениума... На переднем плане осушенная в период творческих мук и поисков, чего почитать, тара.

А за видео кого благодарить, спросит пытливый зритель? Да известно кого, знаменитую Крис Терсенову, конечно)

Постскриптум: текст на всякий случай в комменте.

Противу разного духа праздного и унылого есть в древних книгах рецепт — смиренномудрие сердца. Ну, или так, стишатами:


Что же ты, братуха,
попался на крючок.
Вспомни про Анкоридж,
бля, курили табачок.
Думали, решали,
били по рукам.
Веничками били
по другим местам.
Трубочку курили,
Captain black табак.
Разошлись краями,
пацаны, ништяк.
Банный лист на жопе,
трётся между булк.
Посмотри в отчёте,
тополь или бук?
Да берёза, мистер!
Мистер президент.
Гуд, что не орешник,
тот ещё презент.
Ти́хонько отъедет
лимузин, пыхтя.
Скомканный и жалкий
из окна летя
лист берёзы русской
упадет на путь.
А на утро в баню
пауков смахнуть,
просушить, проветрить,
в должный вид вернуть
филиппинки бодро
щебеча, зайдут.
Терпкий дух несмелый,
сырость, неспеша
выгонят наружу —
дух Анкориджа.

Channel photo updated

Сначала мне казалось, что это гениальное стихотворение Халяпина, позже выяснилось что первоисточник — Ястребов, это меня захватило и вдохновило, сами понимаете, такой напор, энергия, нас водила молодость и т.д.; а уже когда я сочинил свою версию "Это русского языка" (#это_русский_язык) открылась настоящая бездна талантов. Что же, удачная строка есть магическая формула, речевой мем, прореха на мантии времени, через которую в наш утлый быт заглядывает вечность. С большой буквы В.

С'est le russe, c'est la vie!
Мы на нём говорим,
ядра слов в пушку смыслов толкаем,
поджигаем фитиль 
и куда-то палим,
а куда – даже толком не знаем!
Это русский обстрел,
это russian roulette,
Это – Бог разберёт и накажет.
Если праведных нет,
и заглохнет мопед,
русский мат всё равно не промажет.
 
С'est le russe, c'est la vie!
Матерюсь от любви.
Мы поэты по пьяному делу.
Мы поэты в ночи –
так поют дергачи,
тягачи так ревут, и инцелы.
С'est le russe! Отвали!
И свой рот завали –
посоветует кто-то негромко
c'est la vie! c'est la vie!
поваляться в крови
дело чести отца и ребёнка.
Это русский язык, c'est le russe, 
Я тащусь!
Я другого почти что не знаю.
Я на русском молюсь,
ворожу и плююсь.
От кого я его опекаю?
От неграмотных тех,
от неопытных сех.
Я с землёй пироги выпекаю,
сам жую, не давлюсь,
С'est la vie, c'est le russe,  
я на нём и пою, и камлаю.
Больше лаю я, видимо, меньше пою.
В bow wow wow – юппи, йоу! добавляю.
Это русский язык,
В нем малиновый вкус,
и какой-то ещё, я не знаю.

Пора бы уже увидеться!) подготовил стихотворения, так или иначе сопряжённые с заглавной темой вечера, Петром Яковлевичем, хотя злые языки наверняка станут утверждать, что это всё притянуто за уши, ну так что ж, на то они и уши 👂

и вот тизер стихотворения, которое думаю прочесть:

Се лё рюс, се ля ви!
Мы на нём говорим,
ядра слов в пушку смыслов толкаем,
поджигаем фитиль 
и куда-то палим,
а куда – даже толком не знаем!...

Быть продолжению!

Стою‌ ли я, как автор текстов, на одном месте? Нет, я топчусь, топчусь, перетаптываюсь, как сказали мне в детстве, по не помню уже какому поводу, наверняка чего-то лишнего хотел, "перетопчешься", так и перетаптываюсь, ибо сказано — сделано, характер такой, нордический, злободневный, упёртый такой человек, devoted person, не по-нашему если. А если по-нашему, то вот:


Я ещё не тыкал палкой в вечность.
Я не рылся в ейном гнилостном нутру.
Я ещё не проверял на человечность
ни себя, ни друга, ни страну.
Не стоял перед часовней на коленях
на заполненном прохожими ветру.
Паховых не резал в ванной вен и
мне адреналин по жадной вене
не колол приятель поутру. 
Не громил квартиру я в угаре.
Ни родительскую, ни свою, ничью.
И не огребал бутылкой в баре,
а сидел спокойненько на паре,
робко представляя жизнь свою.
Ах, какою жизнь красивою казалась!
И какой волшебной быть могла.
Не хватило, может, только малость:
ранней смерти, слёз, разбитого ебла.

Для новых подписчиков, поэзия Зюзинских топосов и эпосов, а, мысля шире, и всего юго-западного АО. Масштабно, бряц!


Улица Обручева, она же немного Введенского…
Но не того, заибенского,
а другого какого-то,
лень узнавать.
Но придётся когда-то, наверное…
Вы что-то ищете? Нет.
Балаклавский проспект,
он же в честь этих шапочек глупых, с глазами,
в которых плясали девахи те,
под образами, да ведь?
Не знаю, не знаю.
Не местные сами.
Мы родом оттуда, где нет образов.
Где в этих шапках лишь вжик и готов.
А Керченская, это ж Сурожская, если вдуматься, стрит.
Бырмыргылды о чем это он говорит?
Ищет чего-то… Брат, тебе надо куда? 
Мне надо под небо и вольты, где умно гудят провода.
Вот беда, бырмылгыл, наверное, чокнутый брат,
на, хочешь лепёшку, не знаем, где провода тут висят.
Спасибо, спасибо, я до Одесской дойду.
Там, кажется, Женечка жил Головин, в каком-то году.
Или в каком-то веку…
Побреду.
Или в Беляево, к Пригову?
Нет, уже поздно, да и далеко.
К Усову может, в Коньково?
Да умерли все, реновация, брат, 
Сами в земле и дома их в земле уж лежат.
Ты посиди тут, а утром пойдёшь.
Может быть вспомнишь, что ищешь, бырмылгылды, может, найдёшь…

Ну и собственно, очередной образец рифмопродукта:


Из груши выполз червячок.
Ну, здравствуй, чувачок!
Я расскажу тебе за жизнь,
ты совершил скачок!

Ты был во тьме, сокрыт внутри,
был вещью-для-себя.
Теперь, открой глаза, вздохни,
ты станешь для меня

примером подражания,
причиною любви,
объектом обожания,
ползи, дыши, живи!

Дерзай, пиши, танцуй, а хошь —
стань глупым мотыльком.
А хошь — червяшкою пребудь
до окончанья днём.

В ответ он – я не червячок,
я змей, уроборос.
Я просто маленкий ещё,
ещё я не подрос.

А вот когда я закушу
своим сырым хвостом,
я вырасту и поглощу
себя, тебя, твой дом,

твою эпоху и страну,
жену, стихи, детей,
и Бога съем, и сатану
Врагов, родню, друзей!

Всё, скоро зазвучит outro,
Готовься, трепещи…
Я бросил червяка в ведро,
ищи его, свищи.

О «Жабо Между Эгоистами».
(18 июля)

Подробнее и не в режиме анонса. (Хотя, конечно, зовем!)

Акции «Жабо» родились как протест: с одной стороны — против батлов и других состязаний, с другой — против открытых микрофонов и поэтических вечеров.
Почему протест? Потому что ни в том, ни в другом формате сейчас невозможно по-настоящему услышать поэзию. Поэзия — это смыслы очень высокой плотности. Она требует вслушивания, она не терпит гонки. Поэзия — не спорт, и спортивный азарт её часто убивает. На батле автор загнан в рамки: нужно выдать моментальный эффект, попасть в регламент, угодить жюри — всё это режет текст по живому. Да кому-то это идет, но только кому-то.
На открытых микрофонах — конвейер. Авторы уткнуты в телефоны, выбирая и готовясь к своему выходу, а прочтя свое люди часто уходят. Амкогда возникает мощное стихотворение и цепляет образ, просто не успеваешь его переварить и прочувствовать. Поезд уже идет дальше, звучит новое стихотворение, новый поэт, и поэзия становится шумом. На серьезное внимание просто нет времени. А если поэт к тому же не обладает навыками оратора или перформера — то вообще до свидания.

На «Жабо» всё принципиально иначе. Наши три минуты - космические за них всегда успеет прозвучать то самое стихотворение. Мы замедляем время после прочтения, открыть каждого автора и каждый текст, добиться общего резонанса - это наша цель. Показать авторскую поэзию с новой стороны не только зрителям, но и самим поэтам.
Мы никого не судим. Мы жаждем встречи с незнакомым и пользуемся для этого инструментами театра, перформанса и музыки, превращая каждое стихотворение в живое действие прямо здесь и сейчас.

Приходите на «Жабо» 18 июля в 18:00 в Библиотеку Поэзии на Барболина, д. 6.

Билеты https://insightspace.ru/jabo

Вот это вот очень интересный и оригинальный формат существования в рифмованном тексте или даже поэзии)

Я, собственно, о чем молчу- то... 🔇 ну, продули Шатунам, это все знают, не интрига. Магия молодости, "пусть прольётся тестостерон" и всё такое. Я бы вообще встревожился, за русский язык бы стало на душе муторно и тревожно, если б не продули. А так спокойней как-то. 3-е место в КБС вопреки моим "потугам и стараниям" — это высоко забрались. Моё почтение. 🎩 Команда, костячок с мозжечком, так сказать, сформировалась, плюс обширная база десантников. Но это механика, для души же, как эгоисту поэту, зацикленному на пупырышке своей личности, скажу, что всё было классно, особенно новые встречи и тексты,📃 люблю ребят из Метаморфозы, хей хей Кидз ❕ да здравствует текст!
И вот кстати он (плохой, разумеется, согласно манифесту выше, но зато почти на польском):



Все поэты изучают нишу.
Думают, про что они напишут,
а про что, пожалуй, не напишут,
потому что – изучили нишу.

Тише, тише вы, поэты в нише,
там по крыше ходит кто-то высший.
Вирш его обрывки только слыша
можете обделаться в штаниши.

“Шишел-мышел”... Слышите? Он вышел!
Он на крыше, он заглядывает в нишу,
отбирает из поэтов, кто повыше,
и к себе его/её берёт на крышу. 

Там, повыше, тоже ниша, слышь, парниша.
Только там такие надо вирши,
чтоб сносило нахер людям крыши!
Кто из нас такое тут напишет…

Тут — то Маша голову поднимет, а то Миша.
С табуретки, чтобы быть повыше.
Пусть вся ниша их запомнит и услышит,
перед тем, как их снесут на крышу.

В новую неведомую даль.
Где предметы без штрих-кодов и уценки.
Где всё ждёт его/её оценки,
всё ждет имени,
и времени не жаль.

🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤🔤

Да, вы не ослышались!
Это будет или последний матч сезона, где можно будет услышать нас, или предпоследний.

Поэтому приходите ПОДДЕРЖАТЬ НАС и ,как всегда, выбрать достойного в паре поэта, чьи стихи вам отозвались сильнее.

Будет ли это красиво? Несомненно!

где: Лампопо, Рождественский бул., 22/23

когда: 2 июля в 19.30!
(не опаздывайте, в этот раз это крайне важно!)

#полуфинал #кбс #метаморфоза #шатуны