"...безупречными казались мне только книги, завершающиеся смертью героя."
Доменико Дара, Мальинверно

Когда-то очень давно, когда мне очень хотелось быть умной (да-да, вот такая была дура), один ученый сказал что-то в духе: "Если причин больше, чем одна, то причин, на самом деле нет". И, довольно долго я была уверена, что он совершенно, абсолютно, безоговорочно (насколько в этом мире может быть что-то совершенное, абсолютное и безоговорочное) прав.

А потом случилась Ловушка для сверчков. Я ждала ее года три, кажется, потому что, во-первых, я уверена что Медведев писатель романов больше, чем писатель рассказов (хотя, видят боги, и они чудные), во-вторых, Заххок был просто невероятным, и, ласт бат нот лист, ну это была максимально Сорокинская аннотация о театре маленьких людей, запертых на даче генерала.

Ну и что бы вы думали?

Владимир Николаевич умудрился, во-первых, написать большой потрясающий роман, всыпав в него парочку штук с, давайте назовем это дыханием, рассказа. Во-вторых, он опять написал полифоничый роман, но я даже не знаю как это описать, он как будто бы играет в полифонию, обозначая ее так же, как прорисованные уголки губ маски обозначают великую драму. В-третьих, и тут я не могу перестать рвать волосы на голове, с совершенно Сорокинским сюжетом Владимир Николаевич обошелся совершенно по-интеллигентски, так, будто бы всяческие пост, мета и прочие измы могут спокойно пастись на лугу, а он нам все сейчас спокойно расскажет, пока эти там скачут.

Так вот. Все пять с лишним сотен страниц я была абсолютно уверена, что это роман о чувстве собственного достоинства, о природе насилия и власти, о дискриминации, о границах и что он (и роман, и Владимир Николаевич) несколько продолжает развивать вопросы Заххока и обыденности зла.

Помните, да, если причин больше, чем одна…

А потом этот коварный Владимир Николаевич взял, и сделал финт ушами, влетел с двух ног в вопросы пост и мета измов. То есть поймите меня правильно, до эпилога мы читаем прекрасный роман ровно о том, что написано выше. А потом в совершенно Сорокинской манере (но, опять же, намного более интеллигентской) нас щелкают по носу и рвут занавески, играющие роль и четвертой стены и непрерывной ткани времени. Работает это роскошество и триумф пост и мета от того, что мы перед этим читали пятьсот с лишним страниц прекрасного, довольно привычно для нас выстроенного романа. Важного. Порой безумно трогательного, порой невероятно страшного, но нигде не халтурящего и не пропустившего в себя ни единого лишнего слова. И вот эта небольшая, по объему, ну, пусть выходка, заставляет нас задуматься о времени, справедливости и возмездии (согласитесь, темы сопоставимы с озвученными выше).

И вот я думаю – а если причин больше, чем одна?