[archive, bronx | 09/15]на часах час тридцать. я сижу и перебираю старые записи, мотивы, лейтмотивы. сколько прекрасных, захватывающих моментов было за последние три года! вспоминаю о том, каким простым все казалось.
мне казалось: все кончено. я больше никогда не вернусь к тому, что меня тревожило. теперь я всегда буду идти вперед в компании лучшего друга, и все те новые приключения, что я заготовил, мне не придется проходить самому.
а что из этого получилось?
вагон метро вышел на поверхность. вокруг повсеместно растут деревья, временами давая взглянуть на далекие дома, с которых по бокам спускаются лестницы. иногда вагон потряхивает, а я же сижу в дурацкой коричневой шапке с надписью “нью йорк” из-за идиотского кондиционера, который, уж поверьте, в три ночи совсем ни к месту.
'hey you, big star
tell me, when it's over'
восемь лет назад я ехал в вагоне трамвая и слушал эти же строки. так же смотрел в окно на деревья, изредка наблюдая дома. на мне была все та же идиотская шапка.
эй, дружище, тебе всего лишь двенадцать! поверь я кому тогда, что когда-нибудь мне будет двадцать лет? о нет!
в вагоне спит черный. ни одного белого на моем районе нет: скоро можно будет набить на боках “байчествер авеню”, римскими цифрами год, и какую-нибудь цитату.
у нас это называется микрорайон. я всегда называл это кварталом. здесь кварталы называются блоками. мне надо на три блока вниз и два направо. спускаюсь по лестнице вниз.
воняет ссаниной.
в руках лежит “бойцовский клуб”. наверное, от голодухи? фильм всегда был сранью, от книги ожидал другого.
боль, бла-бла-бла. чтобы родиться нужно умереть, бла-бла-бла. марла хуярла шварла оралра аарргх!
сукины дети, да я вывел все эти аксиомы когда мне было лет пятнадцать, а сейчас вспоминаю — посмеиваясь. а тут, оказывается, целая книга написанная взрослым мужиком и воспринимаемая всеми настолько всерьез, что сняли аж целый фильм. никогда не пойму происходящее вокруг.
говорят, если выйти на брайтон бич в поиске работы — к тебе подъедет черный джип и предложит работу в стрип клубе. когда-нибудь я отправлюсь на брайтон бич.я иду по улицам и ощущаю себя лет на одиннадцать. вся жизнь, которую я вел и так старательно выводил — перестала существовать.
иногда мне начинает казаться, что ничего никогда не было. что я только-только родился.
не знаю, как это объяснить. я ничего не знаю. ничего не умею. никого не знаю. меня никто не знает.
на таксофоне написано, что за четыре четвертака я смогу на четыре минуты позвонить домой. осталось вспомнить хоть какие-то номера. здорово было бы! идешь себе так, идешь, а потом, как ни в чем не бывало: о, привет, как дела? да нет, я все еще тут, просто решил позвонить, сказать, что тут хорошая погода, что скучаю. на учебу? ах да, у вас же утро. ну давай. я поеду дальше. повесить трубку и полететь с холма дальше.
по одним и тем же веткам ездят все поезда. я сажусь на five train, выхожу на 180 east ave и пересаживаюсь на “two express train to downtown and manhattan“
вечер в хату, пацаны.
как корабль назовешь — так он и поплывет. поприветствуем Томми R. ирландские корни, путешественник. очень важно посмотреть новый мультфильм про бетмена и выпить чая.
скажи мне кто тогда, малому, что вот этот взрослый парень в шапке — это ты. поверил бы я им?
привет, ребят. я и не знал, что вы там можете жить без меня.
скучали небось?