Когда-то, очень давно, жил писатель Джек-Лондон. Вроде и жил недолго, а заебать успел всех.
Вот, например, ползет человек по Аляске – зима, снег кругом, куропатки его клюют, мыши кусают. Ползет уже три дня и ползти еще пять, а то и больше, притом, совершенно непонятно - зачем: все у него отморожено, перебито, переломано. Ну, приполз – и хули? Сам - инвалид. Кругом - экология, пробки, долги.
Вот уж прям счастья.
- Дай, - думает человек, - остановлюсь, усну и тихонько околею.

Ага, сейчас. Не успеет человек провалиться в последнюю блаженную дрему, как тут же в башке появляется Джек-Лондон и начинает гундеть: не спи, не спи, ползи, не спи, не смей...
Человек, совершенно одурев от всего этого нытья, уже не знает куда деться, ну и опять начинает ползти, лишь бы его не слушать.
А Лондон сидит себе, потирает ладошки: сюжет готов, можно писать новый рассказ.

Однажды он, напившись дрянного самогона, захандрил: выкинул главного героя автобиографического романа в окно яхты, перебил пару племен ни в чем неповинных индейцев, уморил человечество алой чумой и, захмелев совсем, уснул прямо на письменном столе.
Проснулся – мать честная! Башка трещит, все умерли, похмелиться нечем – да и если похмелиться, что толку? Язва. Алкоголизм. Вшатанные нервы. Все заебало.
И что делать, если ты кроме как писать ничего больше не умеешь?
«Главное в человеке – воля к жизни» - трясущимися руками вывел Джек Лондон.
Встал, набрал полный шприц морфия, засадил по вене и прости-прощай, со всех причалов улетели поезда. Счастливо оставаться.

А мы теперь живи и мучайся тем, что главное в человеке - воля к жизни