я бы написала сборник самых грустных строф
о том, как люди не умеют врать в лицо,
как обожают поощрять льстецов и простецов,
как трещины в аорте отдают гнильцой,
как пережить утрату, выйдя из неё творцом;
шёл бы дождь за окном, занят был бы твой телефон —
ты не подумай даже попытаться проверять его:
обыкновенно у влюблённых входящих смсок ноль,
кому вообще нужны они, когда с тобою рядом он?
прости, что не пишу — я занята реальными работами, —
корплю за письменным столом над горестными строфами,
выписываю слоги, испачканные катастрофами,
кручусь в постели под симфонии соседских стонов:
уже наскучило, когда заглянет кто-то новый?
бегу к тебе! прости, что с опозданием:
мне не впервые обделять любимую вниманием,
мне б только забываться в поисках завоевания:
плачу гроши за репарации, стою на глотке у восстаний;
награда за твою победу — вечное молчание,
мой проигрыш — всего лишь буря в грязной луже,
проспись и протрезвей, малыш, меня не слушай,
ты просто помолчи, закрой глаза, зажми руками уши,
зла стоит избегать — так точно будет лучше.

inspired by ты не считаешь 💾