В конце любых непрошеных концов, и вымоленных кем-нибудь финалов, и тьмы, что нас любезно целовала (гневливых дев, заносчивых юнцов), в конце тревожно тянущихся дней — не забытьё, не вечный сон безмолвный. Там бледный свет в заброшенной часовне и солнце, утонувшее в вине. Там он стоит, насмешливый, как сфинкс, как божество прекрасного упадка, и задаёт одну всего загадку, простую, как бумага и графит.

И мы, понизив голос, говорим, и наше слово солоно и вязко, и кто-то шепчет тихую подсказку, из тени появившись у двери. И кажется, что кровь на языке, кровь на груди: своя, твоя, чужая, и каждый здесь умён, прекрасен, жалок, быть каждому великим — и никем.

Мгновения любви его желать — безумие, но всё же мы желаем, и наша речь — наивная, живая, не знающая тишины и зла.

Пусть такова цена за этот миг, шагни вперёд, скажи, что ты достоин, протягивая сердце на ладони:

возьми его, меня с собой возьми.

1. Обряд посвящения
#мементомори26