– Д-да, точно! Извини, я не хотел... Не хотел тебя з-задерживать, – практически мгновенно отреагировав на слова сердитого мужчины, Гром что-то еще невнятно протараторил и без промедлений отступил в сторону, открывая Буллу путь к выходу, в котором он и нуждался. Он выглядел униженным, но сдаваться не планировал... Или все-таки планировал? Он сам не знал. – И... Еще кое-что. Я бы х-хотел–...
🔠Молчание. Несмотря на то, что русский явно пытался выдавить из себя хоть одно словечко – хоть звук, хоть вздох, хоть что-нибудь, – на деле у него получалось ужасно плохо. Слова застревали где-то в горле и не желали складываться во что-то членораздельное. И это, откровенно говоря, еще мягко сказано.
🔠Предательская, совершенно неуместная улыбка вновь образовалась на его лице. Она выдавала нервозность быстрее любых слов. Он чувствовал себя зайцем, загнанным в угол охотниками или дикими животными.
🔠Сердце колотилось где-то в горле. Ему действительно было страшно. По-настоящему. Он и так уже все испортил. И теперь стоял, молчал, улыбался как идиот.
– Узнать т-твое... Нет, неважно. Я бы хотел поблагодарить тебя за помощь, – он стыдливо потер ладонью свой затылок.