🔠Еще немного посидев за дверью в уборочной, Гром осмелился выйти. Он понимал, что должен поскорее уйти отсюда. Что не может вечно сидеть здесь, таращась на свое отражение в зеркале, и надеяться на лучшее. Это "лучшее" обычно не приходит само. Оно вообще редко приходит. Особенно к таким, как он.
🔠Недолго думая, он решил направиться домой. Прочь из этого зала, прочь от собственных шаловливых мыслей... Но для начала нужно было забежать в раздевалку: забрать вещи, переодеться в чистую одежду, отхлебнуть хоть немножечко воды, чтобы окончательно прийти в себя. И этому плану, конечно же, не суждено было сбыться.
🔠Он замер в дверях. Резко, будто налетел на невидимую стену. Его взгляд снова упал на того самого незнакомца, и теперь этот незнакомец выглядел уже раздраженным. Не просто хмурым, а раздосадованным, уставшим, недовольным. И русский мгновенно понял, что, скорее всего, сам был причиной этих негативных эмоций... Да, определенно он. Он бы сам возненавидел это красное лицо и бестолковую улыбку. Ему стало еще более неловко, если такое вообще возможно.
🔠Казалось, что голова потихоньку начинала кружиться от волнения. Пол под ногами стал зыбким, стены – далекими. Он облокотился на дверь спиной, лишь бы не упасть, и испуганными глазами таращился на Булла. Движения были неопределенными, сомневающимися, суетливыми, но при этом тихими. Он явно старался не привлекать к себе чужое внимание.