Мы стоим
под дождем из магнезии,
я и моего сердца ритм.

Звездопад,
только вряд ли ему кто-то рад,
отражение сотни огней
в довершение наших дней.

Там и тут - конец и начало,
что сплелись воедино,
время новое чадо зачало,
будет ли оно счастливым?

Но в контексте сейчас и нигде
это, в целом, неважно.

Огоньки, освещая тяжелую ночь,
опадают в усталую землю.
Поцелуй меня, время. Так не в мочь
открывать завтра зево.

Мы, они, осколки событий,
сердца неровный ритм.

Середина июля,
тишь и гладь,
лишь огоньки, словно тюль
накрывают уставших божьих тварей и гадин.

А я как утюгом изнутри проглаженная,
ложкой вытащившая кишки,
с поднятой головой, такая отважная,
гляжу на звездопад.

Мы умрем, друг мой,
не сегодня, так завтра.
Обними мои кости,
пройди сквозь мою плоть.

«Что ты будешь на завтрак?»

Ощущение продолжения,
бесконечности конца.

Мир - система кругового процесса.
Туманная завеса
закрывает глаза на большое.

Раз толкни, опыт необратим,
но конец понятен и слишком уж прост:
отклонившись от привычных величин,
все вернется к обычному госту.

Огоньки,
словно звезды, летящие вниз,
с губ срывается крик,
но выходит лишь шепот,
желание простое, буквально каприз,
ещё секунда
и вниз
уже срывается сердце.

Время, поцелуй меня, дай отметиться.

Пока по кривой
термоядерной реакции
мир проходит сквозь экзальтацию
от собственной омерзительной грации.

6.06.24