— Брось, никогда еще мужчина не мыл пол в этом здании, в жизни не поверю, что это ты.
— Это почему же? Разве это трудно? Туда-сюда тряпкой и дело с концом.
— Вот видишь, я так и знала... туда-сюда. Если бы.
— Хорошо, сдаюсь! Но как ты догадалась?
— А я не догадывалась, ты сам признался! Но если честно, это же как писать книгу. Начать не сложно, тут и правда туда-сюда, зато вон там, видишь, — она указала рукой на темный угол, — сухо! ты просто решил, что и так сойдет, я, то есть, читатель, не заметит. Выделяешь главное, упускаешь мелочи. А мелочи портят всю картину. Плохо ты вымыл.
— Но... ладно, я сейчас домою.
Он боромочет про себя: "Черт! Петровна! Хоть ты и не мужик, а полы мыть не умеешь, Бросила швабру и ускакала, говорит, курсы у нее, писательские...а мне тут отдувайся".