Я попытался зашифровать ей сообщение, если хотите, послание, в котором объяснил бы, почему мой немой протест не что иное, как форма выражения высшей степени любви, той степени, при которой нет никакой возможности нанести обиду, покоробить, сказав правду, а потому, мне ничего не остаётся, как подавать знаки в надежде, что они никогда не будут расшифрованы, и тем самым, их истинный смысл останется со мной навсегда, как и та любовь, которую я несу, но не могу рационально истолковать.
И тут вы можете заметить, что любовь не может быть рациональна, как не может быть идеально гладких отношений и страдание, если хотите, есть неизбежный спутник страстных и глубоких чувств, клубящихся под безмятежным покровом розовой иддилии и поистине счастлив тот, кто попав в этот безумный водоворот, выбрался из него живым.
Но зачем же мне эти знаки? Зачем я пишу в надежде, что они никогда не будут расшифрованы или быть может, расшифрованы в финале этой истории? Не для того ли, чтобы найти оправдание случившемуся, попытаться дать героям шанс, превратить трагедию в романтическую историю? Как автор, я смог бы так поступить, но смогу ли я поступить не как автор, а как настоящий участник этих событий, смогу ли поверить в сюжет, рисуемый не мной, а кем-то гораздо могущественнее, смогу ли воспротивиться фатуму и переписать предопределённый финал этого странного романа?