"...Это просто кубики, все правильно", смех в зале, довольно улыбается, опустил микрофон, громкий хлопок, не успел ничего понять, вспышка, затем рвануло куда-то вверх и влево, горячий воздух бьет в лицо, крики, ночь, лето, он стоит на выходе из шестого барака Мичуринской исправительной колонии, по плацу мечутся лучи прожекторов, тут и там возникают и пропадают во тьме небритые лица зеков в серых комбинезонах, на горизонте, где-то далеко за Горловкой, яростный гул — три МИГа, один за другим, сбрасывают тепловые ловушки, салютом оставляя в ночном небе ослепительно яркие трассеры.

"Странно", — думает Максим Фомин, "неужели это все мне приснилось?".