С утра башка гудит. Надо бы как-то поправиться. Единственное спасение — конечно же, холодная банка пива из ларька у метро.

Натягиваю куртку, выхожу во двор. Мороз бодрит, но этого мало. В ларьке продавщица, зевающая за прилавком, даже не смотрит — молча протягиваю сотку, беру проверенное «Жигулёвское». Уже собираюсь уходить, как замечаю его.

Стоит у витрины, шарит глазами по полкам. Шапка натянута на глаза, шарф до носа — но что-то в осанке, в движениях, в том, как он прищуривается, читая этикетку... Узнаю.

Чубайс.

Тот самый, как в телевизоре. Только вот здесь, у ларька, вертит в руке банку «Балтики».

Встречаемся взглядами. Он секунду смотрит, потом подмигивает с легкой усмешкой, ставит пиво на прилавок и уходит.

Я кидаюсь за ним — но только вижу, как у обочины стоит чёрная машина с мигалкой. Дверца хлопает, и его уже нет.
Стою, тупо глядя в пустоту, держу в руке «Жигулёвское».

Бывает же.