#Зарисовки
#Лололошка
#Лолоцест (только намёки.)
Джон не знал, как всё превратилось в это. Не знал, почему поверхность под ногами скрипела так, словно это было его сердце, не знал, почему всё вокруг казалось знакомым и незнакомым одновременно, не знал даже банально то, как здесь оказался и когда, что для него не просто необычно — непростительно. Мгновение смутных воспоминаний, а дальше он уже тут. Один. По крайней мере, ему казалось, что он один в этом странном эфемерном пространстве до тех пор, пока вдали не запестрел на слепящем белом свете голубой всполох. Изнутри всё запылало, и он, не думая, сорвался вперёд, поняв, что размеренно блуждать по бескрайнему ничему больше не может. Точно не сейчас. Не тогда, когда на его поражённых глазах яркая Искра случайным образом, будто бы от скорых выстрелов, быстро покрывается трещинами. Визгливый хруст. Снова. Ещё. Быстрее отскакивающих от пола — если это вообще можно назвать полом — шагов, быстрее, чем он успевал проанализировать хоть что-то. Глаза начало резать, несмотря на тёмные стёкла очков: от сияния это ни капельки не помогало, однако он, наплевав на это, приближался под набат вины в ушах. Отчаянье. Он не знал, почему это происходит. Не знал, в чём дело. Только бесконечно тянулся, падая с болезненно выбитым из лёгких воздухом, лишь чтобы успеть. Треск. Темнота.
Последним, что видел Джон Дейви Харрис, прежде чем погаснуть и рассеяться, было то, что он не успел.