интересно наблюдать привычки людей, чудом выбившихся из общего строя, из облака тэгов, из обязательного следования к цифровому бессмертию. Фотографии дома писательницы Маргарет Дюрас, состоящего из хлама и сухостоя. Древняя жежешка башмачницы из Детройта, которая жила в заброшеном особняке с младшей сестрой и делала обувь по средневековым техникам. Или вот герои фильма "Книгопродавцы" о бизнесе, который умирает уже полвека - там один двадцать три года собирает крохотные сумочки, другой угорает по софтболу 7 дней в неделю, так что приходится играть в нескольких командах. Не хочется примерять на себя и пытаться адаптировать эту инаковость, как делали несчастные хипстеры, земля им пухом, хочется прочитать между строк, между кадров, какова суть такой жизни, что и как она предлагает кроме убежища, как удалось прийти к этому и не сойти с ума, какова цена? и главное: как удается держать эту самость, но продолжать поддерживать связь с миром? не запереться и не исдохнуть - а то потом твоя молодая соседка снизу придет собирать твои причудливые вещички, найдет дневники, девятитомный графический роман об острове похищенных детей и скажет: "страааанно". 

но черт с ним, главное - я вижу их, невыдуманных, невыстроенных, неучтенных людей, которых называют оригиналами, хотя это последнее, что им свойственно, потому что для оринальности нужно оголдело смотреть по сторонам, как бы чего у кого не списал случайно, не повторился. так вот я смотрю на чудаков, выстроивших жизнь по собственному лекалу (скажем так) - и мне спокойнее и теплее оттого, что они существуют. мне просто приятно видеть их лица и обстановку, слышать их голос, следить за движением их зрачков, независимых от сбоев электричества,  вглядываться поверх голов, как будто там невидимая аура. это привлекает без корысти, без рациональных  причин. не как поиск какой-то аутентичности, рецепта или подсказки... а как просто что-то живое. не частности их биографий, а воздух вокруг них - греет меня.