муж клавы смирновой с ромгерма кубгу
книжки:
https://books.yandex.ru/authors/scKQc65e
Post #590
300
девочка не знает, что поёт 💔 🍆
а ведь не все знают это стихотворение! великое:
***
так давно, когда я ещё отвечал на звонки с чужих городских,
состоялся наш единственный разговор:
собирался очередной межрайонный том,
и ответственный за ногинск инвалид
нагрузил тебя разузнать, интересно ли мне.
я замялся, ты продиктовала мне телефон,
я не стал набирать его; инвалид, говорят, был взбешён,
и меня мучил страх, что он тебе навредит.
но ты всё выходила в свой вечерний эфир,
по всей видимости, с тобой всё было хорошо.
все, кто только могли, заявились к тебе за стол,
чтобы ответить в концовке на коронный вопрос,
почему искусство поэзии требует слов.
в паузах между этими интервью
ты выкладывала стихи.
мы с женой приходили читать вдвоём:
на ужин ты хочешь голень,
а голень тебя не хочет.
голень хочет быть птицей,
гуляя средь сочных трав.
через несколько лет ты заделала свой журнал,
свой creative writing-кружок,
на твои вечера добираются из других городов,
тебе верят здесь как немного кому ещё.
когда ты выводишь своих учениц почитать для всех остальных,
земляная тяжесть сковывает мой живот.
я заглядываю к тебе на страницу вк
чаще, чем к человеку, который меня любил.
у тебя получилось, о чём я мечтал щенком:
жить без лишней оглядки, так,
словно нет никакой москвы, никакой войны,
ни журнала воздух, ни премии АТД,
тебе в голову не придёт сказать о себе
"авторка" или заслаться на полутона.
ты не знаешь по-настоящему страшных людей:
имена "игорь бобырев", "александр скидан"
ничего тебе не говорят.
кажется, ты свободнее всех живых,
только я один и не могу тебя отпустить.
***
так давно, когда я ещё отвечал на звонки с чужих городских,
состоялся наш единственный разговор:
собирался очередной межрайонный том,
и ответственный за ногинск инвалид
нагрузил тебя разузнать, интересно ли мне.
я замялся, ты продиктовала мне телефон,
я не стал набирать его; инвалид, говорят, был взбешён,
и меня мучил страх, что он тебе навредит.
но ты всё выходила в свой вечерний эфир,
по всей видимости, с тобой всё было хорошо.
все, кто только могли, заявились к тебе за стол,
чтобы ответить в концовке на коронный вопрос,
почему искусство поэзии требует слов.
в паузах между этими интервью
ты выкладывала стихи.
мы с женой приходили читать вдвоём:
на ужин ты хочешь голень,
а голень тебя не хочет.
голень хочет быть птицей,
гуляя средь сочных трав.
через несколько лет ты заделала свой журнал,
свой creative writing-кружок,
на твои вечера добираются из других городов,
тебе верят здесь как немного кому ещё.
когда ты выводишь своих учениц почитать для всех остальных,
земляная тяжесть сковывает мой живот.
я заглядываю к тебе на страницу вк
чаще, чем к человеку, который меня любил.
у тебя получилось, о чём я мечтал щенком:
жить без лишней оглядки, так,
словно нет никакой москвы, никакой войны,
ни журнала воздух, ни премии АТД,
тебе в голову не придёт сказать о себе
"авторка" или заслаться на полутона.
ты не знаешь по-настоящему страшных людей:
имена "игорь бобырев", "александр скидан"
ничего тебе не говорят.
кажется, ты свободнее всех живых,
только я один и не могу тебя отпустить.
- ❤ 14
- 💔 6
- 👍 4








