***

И мы снова молчим, перекрестие пустых дорог,
Где асфальт заменила слежавшаяся паранойя.
Ты всё ищешь улики, я — воск, расплавленный в срок,
Но мы оба — расходный материал этого боя.
Ты просишь: «Доверься фактам, вскрой это дело»,
Но твой скальпель дрожит, когда ветер гудит за стеною.
Мир — это кукольный дом, а мы держим сцену,
Споря, кто из нас двоих стал тенью второю.
Скепсис — это стерильный бинт на гниющую язву,
Вера — это удар током по оголенным нервам.
Я видел туман, принимающий четкую форму,
Как призрак того, кто считал себя в этом деле первым.
Они шьют облака, как дешевую вату,
Они сеют дожди, чтобы смыть отпечатки.
Я чувствую в воздухе горечь, тоску и утрату,
Пока ты разбираешь на атомы вечные прятки.
И в этих твоих записных, оплавленных страхом блокнотах
Я вижу не числа, а крик «Я ничего не понимаю».
Мы ищем ответ в разорванных в клочья высотах,
Но небо молчит, пустоту в телескопы вжимая.